Лицо

-Ну, бля, Ромка мы же договорились уже, на!-кричал от боли Игорь в трубку. -Чо ты ноешь? На следующих я с тобой погуляю, а на этой с Полинкой,-ответил Роман. -Ну и валите, голубки, -закончил свой приговор Бяшка. Он был таким красным от злости! Ну конечно, Рома опять променял его, а какой это раз по счёту? "На следующих,"-каждый раз повторял Ромка в злосчастное воскресенье. Игорю уже казалось, что он переживает один и тот же момент каждый раз. Морозова уже впилась в его душу и не выпускала. Ну она, что издевается? Раньше Ромка ей не нужен был, а тут раз и прицепилась к нему. Бяша кипел при виде неё и было даже думал втащить, но всё же... Следующие дни летели незаметно. Ромка всё вертелся у Полины, а Бяша помирал со скуки. Пришлось ему тоже на момент забыть про Пятифана и переключиться на других мальчиков. Они были и не против. Нашлись у них общие темы для разговоров и интересы одинаковые! Может это посыл судьбы?Мама говорила, что такого не бывает... наверное. -Ну что идёмте завтра? -Идём, на! -Идём! Мамка мне деньжат накинет, купим семок. -Решили значит! Встречаемся завтра у гаражей в 7,-объявил "главарь" и все разошлись. На следующий день Бяша проснулся от телефона. -Бях, идём? -А? О чём ты, на? -Ты меня сам звал гулять, а тут те. -Не, Ромыч я с другими пацанами иду. -Это с какими? -Да с нашего класса, на! У нас с ними и интересы общие и побазарить есть о чём. -Хах, а я не такой уже? Дряхлым стал для тебя? -Ром, ну на следующих! Клянусь, на. -А если они тебя прикончат, они же те ещё! Наркоту только и жрут пачками. -Ой, Ром, ты наговариваешь. -Да как ты...-он не успел договорить... 7 часов.Гаражи. Кровь вокруг. Ты не гляди. Кровь вокруг. И тут бычки. И бутылки. И бычки. И лицо. Ты не гляди. Всё в крови... всё. Рома шёл по улице. Был уже закат. На улице никого не было. Он шёл и грустил. И грусть разъедала его полностью. Зачем он за этой Морозовой ползал? Почему Бяше врал? Всё крутилось в голове, но поток мыслей приостановила туша подростка... Рома взглянул и узнал своего друга. -Бяша!-вскрикнул он. Но это был не Бяша. Это был урод... Тело было не тронуто, но лицо. Оно было в побоях. Об него били стекло, тушили сигары, в него летели камни и подошва ботинок.И была надпись выведенная ножом "Урод" Уродливое лицо уже не выглядело живым. Это лицо пугало. И ему бы уже ничего не помогло... Кровью были заляпаны руки, кофта и штаны... Была заметна дорожка из слёз, но они уже не помогут... НИКОМУ не помогут..У трупа горько рыдал мальчик, но слёзы уже НИКОМУ не помогут... 7 часов.Гаражи. Кровь вокруг. Ты не гляди. Кровь вокруг. И тут бычки. И бутылки. И бычки. И лицо. Ты не гляди. Всё в крови... всё.