То, что стихами названо людьми

Если жизнь не имеет смысла, Если стёрлись до крови руки, Но ещë ты держать можешь мысли, То беги поскорее от скуки. Брось, что есть, и что делает больно, То, что нравилось, тоже ты брось. Убеги далеко и надолго — Не узнаешь, как людям жилось. Ты останься один, но в реале, А не так, что один, но в толпе. И пусть даже друзья уж не знали, Что творится в твоей голове. Ты страдаешь, но это не больно: "Было б больно — давно б прекратил"; В мыслях всё у тебя фривольно, А в душе не хватает сил. Если ты их не можешь бросить, Отторжиться, понять и забыть, Не забуть, но уйди, и возможно Будет проще тебе тогда жить. Тебе кажется, что будет лучше, Если знать ты не будешь всего. Если будешь жалеть ты, что бросил, А не то, что оно не твоё. Не о том, что ты там, где не место, Не о том, что тарелка пуста, Не о том, что любовь к другим, вести Задевают сильнее тебя. Ты мечтаешь о сказочном принце, Что прийдет и решит все грехи. Но где справку взять от инквизиции, Что он сам не из адской молвы? Где гарантия, что он тем будет, Кто достроит остатки тебя? Что решать все проблемы он будет, И при том не задавит тебя? Да и пусть, может чудо случится, Но достоин его будешь ты? Пока сам ты с собой не ужился, К другим беды свои не неси. А тебя гложит ревность... ты знаешь Все обратные стороны, но До сих пор ты себя упрекаешь, Что чего-то тебе не дано. Все проблемы так глупо, так просто, "Так у всех", не печалься, пройдёт. То тебя оскорбляет — ты хочешь Быть особенным... ревность. вот черт. <...> Ты тут крутишься, прямо как белка, И возможно единственый шанс — Бросить всё, и в попутной тарелке У пришельцев сыграть в преферанс.