Искусственность

По-прежнему хочется просто проснуться И вдруг осознать, что всё было лишь сном, В безмерное счастье опять окунуться И знать, что ты нужен, согретый теплом. Живёшь, не надеясь. Всё скорчилось в муках. По-прежнему больно. Не сильно, а так... И смысл растерялся в бесплодных потугах, Хоть свет иногда и забрезжит сквозь мрак. Как будто бы став примитивом, амёбой, Вернулся к настройкам своим заводским, Не чувствуя к жизни той жажды особой, Не веря уж больше словам никаким. Идёшь шаг за шагом, как будто так надо, Искусственно строя историю лет. И следуя граням шаблонным формата, Живёшь, хоть желания к жизни и нет. Быть может, конкретным каким-нибудь завтра Ты станешь, как раньше, тем самым собой, Оставив души маскарад для театра, Стремясь, не дала чтобы практика сбой. Сменяется ночь снова ярким рассветом — Так крутится жизни твоей колесо. Живёшь по каким-то чужим трафаретам, Пытаясь понять: а зачем это всё?..