По вере и награда

Он узнаёт его всегда. В оборванном платье и золотых шелках. С веточками, застрявшими в волосах, и с высокой дворцовой прической, полной самоцветов и величавости. Глухим, усталым стариком, умирающим от одиночества, и юным воином, истекающим кровью из множества ран. Одетым в алое, черно-белое, рваное. В мехах и перьях, в пеньковых веревках, с пером летописца или автоматом, сжатом в руках. Чаще всего - он не успевает. И его никогда не узнают. Черные (синие, бирюзовые, алые) глаза не озаряются искрой узнавания, руки не тянутся навстречу. Кто так нас проклял, иногда думал он - а потом перестал. Эти размышления лишь нагоняли тоску и боль - а его сердце вновь и вновь находится на грани своей цельности. Еще одна неудачная встреча - и оно окончательно пойдет трещинами и расколется сотнями осколков, по количеству раз, когда его не узнавали, проходили мимо, прогоняли или убивали. Ему кажется, еще немного - и он не выдержит. Выдерживает. Живет - идет дальше, продолжает свой поиск. Надеется и верит - это последнее, что ему остается. А по вере и награда. В этот раз у них красивые длинные имена, вокруг стоит постоянная жара, перемежающаяся сезоном дождей, и он испытывает невероятное наслаждение. Он любит солнце, он любит, когда парко, а смуглая кожа золотится в обжигающих лучах. Тот, кого он ищет, родился летом. Тот, кого он ищет, обладает волшебным голосом, способным брать невероятно высокие ноты. Тот, кого он ищет, убийца, хладнокровный и беспощадный. Тот, кого он ищет, дерется, словно дьявол, но является всего лишь человеком. Тот, кого он ищет, вновь не узнает его, но все равно приходит за ним, защищает его, как самое ценное, спасает и бережет. Лишь от себя не может спасти. Его отталкивают вновь, грубо, бессердечно, и сердце бьется, разбиваясь на обещанные осколки. И это больно. Больно. Невыносимо больно. Чертовы секреты и чертово человеческое сердце, захлебывающееся кровью, словно бы хлещущей из множества единовременно нанесенных ран. Ему становятся безразличны люди, пространство и время. Его бросает из крайности в крайность, от бессмысленных кутежей до практически кататонии. И тогда, именно в тот момент, когда он готов сдаться окончательно и бесповоротно, застыть соляным столбом в своей безликой новой комнате и никогда больше не реагировать на окружающий мир, приходит эта песня. Это его «Только для Порче». Это его «Позволь мне остаться... давай просто останемся здесь». Словно прорывает плотину - он оплакивает каждое мгновение в разлуке, каждую жизнь, каждую встречу и неслучившееся узнавание. Каждую смерть и каждое новое рождение. Откуда-то он знает - шаг навстречу происходит на семь тысяч семьсот семьдесят седьмой раз. Трясущимися руками он набирает только одно слово в ответ на видео с песней. «Приезжай». И замирает в хрустальной, звонкой неподвижности на долгие минуты, пока дверь в его пустую и безликую комнату не распахивается настежь. Ким тяжело дышит, опираясь на стену, с его висков льется пот, белая футболка прилипла к спине - словно всю дорогу до комплекса он бежал впереди своего голоса и биения сердца, - Ты будешь всегда на моей стороне, Кимхан?.. - Только на твоей, Порче. Он срывается со своего места у окна, налетает на Кима, обнимая руками, словно белыми крыльями, и только дрожит, когда его стискивают в удушающих объятиях, словно Киму необходимо спрятать его, скрыть от всех, а от себя - в первую очередь. Вот только Порче не страшно. Больше не страшно, хоть и немного больно. Но когда что-то заживает, разбитое, оно болит. Порче чувствует, что каждый осколок встает на свое законное место, пока Ким обнимает его. Целует бессистемно - в растрепанные волосы, виски, разгоряченный лоб. С грохотом открывается дверь, и Порш, с пистолетом наперевес, замирающий на пороге, недоверчиво смотрит на открывшуюся ему картину. Его легко отстраняют в сторону, и Танкхун, великолепный и сияющий, озаряет всех своим бесподобным появлением. - Мой глупый брат все-таки добился того, что ты будешь смотреть на него без боли, - замечает он и независимо поправляет на плечах ярко-бирюзовый пушистый пиджак. - Ты слышишь, Проныра? Еще одна слеза этого ребенка - и я сотру тебя с лица земли. Без какой-либо надежды на перерождение. Порш думает - сумасшедший Танкхун окончательно съехал крышей. Но Порче, его чудесный маленький брат, бледнеет смертельно и заступает дорогу Танкхуну, задвигая Кима себе за спину, упрямым ангелом вставая на его пути. - Нет! Ты не посмеешь! Танкхун улыбается. - Семь тысяч семьсот семьдесят семь. Мой дорогой, ты выбрал все свои шансы. Если только... Он оглядывает свой идеальный маникюр так, словно нет ничего на свете важнее для него в этот момент. - Только если он действительно заслужил твое прощение. Ким за спиной Порче задыхается. - Что за... - начинает Порш, но рот ему затыкает широкая ладонь неслышно подошедшего Кинна. - Тише, любовь моя. Пусть разберутся сами. - Порче... - зовет сорванным голосом Ким, и Че оборачивается на зов. Смотрит серьезно, словно видит в первый раз. Он не вспомнит всех имен. Он не вспомнит всех его лиц и воплощений. Он знает только то, что чувствует сейчас. - Ким. Кимхан. Вик. Весь ты, от начала и до конца, без остатка. Я прощаю тебя. И в полной тишине Ким опускается на колени.