Все будет хорошо.

Тонкие и бледные пальцы плавно прикасались к клавишам фортепиано, издавая приятный и успокаивающий звук. —Я закончил, маменька.—крикнул Федор Достоевский женщине в другой комнате, которая мигом прибежала и недовольно уставилась на сына.—что такое? —В прошлый раз ты играл намного лучше. Торопишься и сбиваешься. Позор, как ты так перед людьми будешь, а?—раздраженно, стиснув зубы проговорила Наталья Достоевская—мать Федора, отучилась в музыкальной школе 8 лет и занималась дополнительно, так что каждое неверное движение сына ей услышать не проблема. Вот только она и замечает только промахи, а все остальное в ребенке ей слепо. —Прошу прощения.—тихо ответил темноволосый, от чего женщина цыкнула и ушла на кухню, махнув рукой. Федя слез со стула и ушел в свою комнату, тихо прикрыв дверь. —Боже мой..—прошептал ребенок и прижавшись к стене скатился по ней. Как же Федор устал. Он не хочет заниматься фортепиано, но мать его не слушает и не хочет слушать, ей все равно на желания сына. «Ты обязан играть на фортепиано, все в нашем роду этим занимались, ты не исключение. Только попробуй бросить». В комнату зашла мама. —Что ты тут уселся? Я тебя зову уже сотый раз. Уши для чего? —Да, прошу проще-. —Вставай быстро, отец пришел.—агрессивно проговорила мать и схватила сына за руку, толкнув его. Они пришли в зал где сидел мужчина и ждал своего «любимца». —Играй.—сухо сказал отец, попивая чай и смотря на сына. Этот взгляд темноволосого всегда напрягал, да и сейчас тоже. Он быстро сел за фортепиано, дабы избавиться от этих пронзительных глаз. Пошла тихая музыка, то медленно то быстро. Мальчик очень волновался и пытался успокоить себя, это не получалось. Сзади послышались шаги, кто-то положил руку на голову Федора и бам! Она ударила башку ребенка об клавиши. Достоевский схватился за лоб и посмотрел на отца, чье лицо было наполнено злостью. —Сколько раз ты уже играл. Отвечай. —Раз 10.. 11..?—голос Федора дрожал, голова разболелась, но все равно нужно было делать вид что все хорошо. Мальчик убрал руку со лба. —Нет. 18 раз. Когда ты сука перестанешь сбиваться с нот. Все мы прекрасно играем, а ты отродье.—холодно и на слух спокойно говорил отец, но в этих словах было столько зла, сколько и в аду нету. Мать стояла почти в углу комнаты, спокойно смотря на все происходящее. Сказать честно, ей было все равно, скорее интересно. —И че ты молчишь блять? Играй снова. Промахнешься—можешь прощаться со своей жизнью.—папа сел обратно в кресло на котором сидел, а Федор повернулся спиной к отцу и смотрел на клавиши. Как же болит голова.. —И че ты задумался? Играй. Мальчик посмотрел на отца, который уже был готов «прыгнуть» с сиденья и надавать сыну. —Пошел к черту.—холодно сказал сын, смотря на отца пустыми глазами. —Что? —Я говорю, пошел ты к черту!—крикнул Федор и кинулся бежать. Мать попыталась схватить ребенка, на что тот толкнул ее и рванул к двери. Взяв куртку и вставив ноги в обувь, он открыл дверь и убежал вниз по лестнице, чуть ли не падая. Сзади были слышны крики отца, смешанные с угрозами и матами. Достоевский выбежал из подъезда и кинулся куда глаза глядят. Сначала прямо, право, право, лево, ступеньки. Окружение он особо и не знал, Федор знал только маршрут до школы и до музыкальной школы, дай бог вспомнит как пройти в магазин. Бабки в подъезде от этой беготни уже навострили уши. Мальчик стал задыхаться. Он, завернув за угол какого-то магазина, прижался к его стене и стал пытаться словить воздух. У темноволосого проблемы с дыханием, он и не знает что за болезнь у него. Пробежать несколько метров для него смертельно, ребенок сразу начинает задыхаться. —Блять.. Что я сделал..—прошептал Федор. Зная отца, он мог побежать за ним. Возвращаться домой было уже смертельно, оба взрослых просто закопают мальчика. Он, надел на себя куртку и закрыл рот руками, дабы не издавать лишних звуков. Мало ли что у отца на уме, вдруг и правда побежал за ребенком?