Мысли-пепел. Жизнь- рулетка смерти

Ты падаешь на кровать и плачешь. Тебе больно. Очень больно. Чувство пустоты в груди разрывает лёгкие в клочья. Твои рыдания отскакивают от стен и разносятся по комнате от чего ком в горле становится больше затрудняя дыхание. Изо дня в день приходиться чувствовать на себе оценивающие взгляды. От них ещё сильнее хочется куда-нибудь исчезнуть. Порой не хочется никого не слышать не видеть. Это чем-то напоминает чёрную плесень. Эта плесень- чернота и пустота которая изо дня в день тебя поглощает и ты уже ничего не можешь сделать. А потом и слёзы заканчиваются. И истерика вместе с ними. Ты не чувствуешь ничего кроме пустоты. Ты похожа на разбитую бутылку в которой ни осталось ничего. Совершенно ничего. Ты лежишь рассматривая белый потолок комнаты. Сейчас не то состояние что-бы что-то делать от урчания живота ты всё-таки встаёшь и кое как доходишь до кухни. Нажав на кнопку чайника ты опускаешься на стул. Внутри как-будто всё ломается. Ужасное ощущение. а внутри так тоскливо и больно. И ты даже не можешь понять от чего. Забавно. Ты завариваешь себе чай и разбавив его молоком страешься не разлить его по пути. Но получается это плохо. С каждым шагом сил всё меньше. Как физически так и морально. Ты кое как доходишь до комнаты и сразу же опускаешься на пол. Такой холодный и безжизненный. Прям как ты. Ты смотришь на свой чай и хочешь раствориться в нём. Или в свете подсветки. Неважно. Лишь бы просто исчезнуть..