***
Этой ночью Шан Цинхуа умрёт. Но пока что он не знал об этом. Он машинально, почти не думая, нажимал на клавиши и надеялся закончить новую главу хотя бы к четырём часам утра. Тогда он смог бы поставить её в очередь на публикацию и поспать свои рекордные здоровые 5 часов и возможно даже со своим пробуждением увидеть первые донаты. Их ему хватило бы на парочку стаканчиков лапши быстрого приготовления из магазинчика у дома, причём на приличные стаканчики — с сушёными соевыми креветками и водорослями. Чего ещё он мог желать? На самом деле, многого. Но Шан Цинхуа давно научился довольствоваться малым и просто поддерживать своё существование на уровне, достаточном для выживания. Пока у него было, на что купить еду и оплатить счета, всё было не так уж и плохо. Конечно, он мог попросить денег у отца, но в самой этой мысли было что-то… неправильное. Даже противное. Шан Цинхуа никогда не славился высокими моральными принципами, стойкостью и уважением к себе, но всё же какие-то отголоски этих качеств в нём присутствовали. Поэтому он совершенно не хотел просить помощи у кобеля, который разрушил их семью своей изменой — настолько, что даже родная мать не могла смотреть на Шан Цинхуа без слёз и боли в красивых карих глазах. Ни тогда, ни сейчас она не могла принять того, что только этой деталью сын внешне был похож на неё, во всём остальном оставаясь почти точной копией человека, причинившего её сильнейшую боль. Он почти понимал её — по крайней мере, хотел понять, — и поэтому не искал с ней встречи, пускай и по другим причинам, чем было с отцом. Шан Цинхуа откинулся на спинку стула, и она противно скрипнула под напором его уставшего искривлённого позвоночника. Парень тяжело вздохнул и, приподняв носоупоры очков, начал массировать переносицу. Голова болела всё сильнее, ужасно хотелось спать. Он чувствовал себя почти так же паршиво, как во время экзаменов в университете, когда ему иногда приходилось не спать по четверо суток. Впрочем, хотя бы в этом отношении жизнь Шан Цинхуа стала менее паршивой — ему больше не нужно было зубрить сухие и написанные чрезмерно сложным языком учебники на скучные темы, ездить на длинные и неинтересные занятия, общаться с преподавателями, которые и человека-то толком в нём не видели. Сначала Шан Цинхуа ругал себя за слабость, подавая документы на отчисление, но теперь чувствовал что-то сродни облегчению. Он мог оставаться один на один с маленьким миром своей квартиры и героев, которых он придумал, чтобы… Не важно. Какой бы ни была изначальная цель создания мира «Пути гордого бессмертного демона», Шан Цинхуа предал её около шестисот глав назад. Он просто писал порно для таких же интернет-извращуг, как и он сам. Ему смутно припоминалось, что изначально его роман не должен был быть таким, что он начинался как что-то более личное, наполненное героизмом, трогательными историями и любовью. Но Шан Цинхуа довольно быстро уяснил, что никого не волновало ни построение мира, в котором жили его герои, ни их радости и беды, ни их трагичная предыстория. Первую сцену секса в новелле он написал наполовину случайно — с одной стороны, это просто было довольно логичным продолжением сюжета, а с другой он мог… мог что? Дать своему протагонисту любовь, которую его создатель никогда не испытывал, и близость, которой жаждал недостаточно, чтобы искать её самому? Наверное. Но в итоге, как и всё в его жизни, вполне безобидная идея вышла из-под контроля — и теперь, спустя пару-тройку лет, Шан Цинхуа не оставалось ничего другого, кроме как писать о сексуальных похождениях Ло Бинхэ ежедневно и еженощно, если он хотел прокормить себя. В водовороте бессмысленных слов у него оставалась лишь одна радость. Персонаж, которого он создал только для себя; тот, кого он бережно сотворил из своих маленьких надежд и мечтаний, из наивных представлений об идеале, которого сам Шан Цинхуа никогда не смог бы достичь. Мобэй-цзюнь — прекрасный лицом, телом и духом принц, а впоследствии и полноправный король Северных Пустошей, волей автора всегда остававшийся в тени (во всех смыслах этого слова). Он, верный сподвижник Ло Бинхэ, пускай и был лет на 20 старше императора, но следовал за ним по пятам неотступно и без лишних вопросов. Шан Цинхуа старался не писать о нём слишком много, хотя и жалел об этом. Во-первых, внимание читателей не нужно было переключать с разнообразных интимных соитий, ну а во-вторых — хотя бы Мобэй-цзюня Шан Цинхуа хотел оставить лишь для себя. Его незаметные сюжетные арки, лишь отблеск которых попадал в основную историю, ретиво неслись по воображению Шан Цинхуа и окутывали его яркими фантазиями, когда он засыпал. Он никогда не писал об этом, но парень часто думал о том, как Мобэй-цзюнь боролся за власть за кулисами, пока Ло Бинхэ сиял на сцене для тысяч незнакомых любопытствующих глаз. Шан Цинхуа придумал всё: что Мобэй-цзюню нравилось бы есть, какое бы у него было отношение к тому или иному вопросу, каких идеалов бы он придерживался. Кого бы он любил. В этом стыдно было признаваться, но чем больше Шан Цинхуа думал о том, каким бы мог быть Мобэй-цзюнь, если бы его истории и характеру было уделено больше пары абзацев, тем сильнее он привязывался к плоду своего воображения. Шан Цинхуа начал… фантазировать. Далеко не всегда о чём-то неприличном — скорее о том, каково бы было находиться подле Мобэй-цзюня на протяжении долгого и лучезарного пути короля вечных льдов. Персонаж, в точности копировавший внешность, повадки, мысли и даже имя Шан Цинхуа в итоге появился будто сам собой. В нарративе он был даже незаметнее Мобэй-цзюня и попадал скорее в категорию пушечного мяса или персонажей, которых читатели воспринимали как фоновый шум. Могла ли у тени быть своя тень Шан Цинхуа не знал, но именно так ощущался его маленький незаметный герой. Верный спутник, встреченный при неприятных обстоятельствах, вскоре стал в воображении автора чем-то большим. Он помогал своему королю в мелочах, поддерживал в горе и радовался его победам. Однажды автор даже осторожно намекнул, что двое были тайно помолвлены. Никто этого не заметил, а если и заметил, то решил тактично промолчать. Шан Цинхуа был только рад — этот оставленный на самом видном месте секрет он на самом деле тоже не хотел ни с кем делить. Но сегодня его мысли были мрачнее обычного, и избавиться от них никак не получалось. Всё снова шло не так. Негативных отзывов под последней главой было столько, сколько Шан Цинхуа не получал, наверное, за последние сто обновлений вместе взятые. Видимо, он вновь слишком увлёкся построением мира, объяснением причин и следствий и прочей чепухой, которая никому не была интересна. Обычно он вовремя ловил себя на подобных порывах, но в последнее время его фантазии… Недавно он уже приструнил себя — и убил своего невзрачного двойника где-то за кадром. Шан Цинхуа поймал себя на мысли о том, что он был… жалок, как бы ни было обидно это признавать. Вместо того, чтобы бросить наконец свою глупую мечту, пойти на обычную работу, найти друзей и завести хоть какие-то отношения, он вписывал себя в свою же книгу в качестве тайного супруга его любимого персонажа. Да и какой в этом был смысл с точки зрения того, что с натяжкой можно было назвать повествованием? Это всё ощущалось неправильно, глупо, как-то по-детски и очень уж убого для человека, уже перескочившего неловкую подростковую фазу. Именно поэтому несколько глав назад тот, другой, фантастически везучий Шан Цинхуа всё же погиб от рук своего повелителя. Этот же Шан Цинхуа, его никчёмный творец, от так никогда и не заданных читателями вопросов отмахнулся лишь парой строк о предательстве, хитром плане и неудавшейся попытке убийства. Где-то за кадром Шан Цинхуа позволил себе быть убитым руками своего самого любимого творения. Его фантазии стали более мрачными и редкими. И без них всё ощущалось чуточку бледнее и бессмысленнее. Шан Цинхуа выругался и посмотрел в окно, словно пытаясь найти утешение в виде многоэтажек напротив. Ему не на что было жаловаться — он сам выбрал себе такую судьбу, и она не была самым паршивым вариантом развития событий. Но он был человеком, а людям всегда хотелось большего. Шан Цинхуа думал о том, каким мог бы быть созданный им мир, сделай он ставку на качество, а не количество. Смог бы кто-нибудь полюбить первоначальные версии его героев так же, как он сам? Пришлось бы ему и дальше прятать своего короля в тенях? Мог бы он сам перестать надрываться каждый день и изрыгать из затухающего воображения десятки тысяч бессмысленных слов, только чтобы выжить и поддерживать хотя бы шаткую иллюзию исполнения своей мечты. Пока мать и отец не бросили его, они с улыбкой уверяли Шан Цинхуа, что у него было большое будущее в литературе. Но все эти сантименты остались там же, где и все остальные его иллюзии — в небытие реального мира, не терпевшего слабости. Шан Цинхуа закрыл документ и вытащил из кармана полупустую пачку сигарет. Ему действительно пора было прекращать курить — даже самые паршивые по качеству марки табака были неприлично дорогими для его бюджета. Он щёлкнул колёсиком зажигалки и затянулся горьким дымом. Одну в день было можно. Курение не приносило ему удовольствия, но иногда помогало вернуть мысли в более спокойное русло. Правильнее бы было делать это хотя бы на балконе, но Шан Цинхуа совершенно не хотел стоять на свету. Для таких случаев он даже вынул батарейки из пожарной сигнализации, чтобы курить прямо в комнате было спокойнее. Не лучшее его решение, но вся его жизнь и состояла именно из таких паршивых жизненных обстоятельств и выборов. Шан Цинхуа закрыл глаза и позволил резкому смолянистому вкусу дешёвого табака оседать на языке, пока лёгкие жёг плотный прогорклый дым. Он не заметил, как заснул, поддавшись моральному и умственному изнеможению, и точно так же он не заметил, как сигарета выпала из его рта, прожгла покрытие стола и расплавила оболочку одного из проводов ноутбука. Проснулся он от характерного запаха резиновой гари и машинально схватился руками за опалённую зарядку. Смерть от тока оказалась ужасно болезненной и бесконечно долгой в своём кратком мгновении. Впрочем, не то чтобы у Шан Цинхуа было много времени на жалобы.***
Просыпаться по утрам всегда было паршиво, особенно когда он засыпал на стуле. По крайней мере, по ощущениям случилось именно это — спина и руки нещадно ныли, но особенно тяжело пришлось заднице. Шан Цинхуа даже не стал пытаться перевернуться, чтобы принять более удобную позу, потому что даже микродвижения отзывались в позвоночнике болью. Даже сквозь сонливость парень ощущал, что что-то не так, но не мог ухватить трепещущее на краешке сознания чувство. Может, дело было в очень прохладном воздухе, а может, в ломоте в суставах. Да и кожа была словно оголена, будто ночью с него слезла футболка и теперь его тело приятно ласкали шёлковые простыни… Шан Цинхуа мгновенно открыл глаза и попытался вскочить на ноги, пускай и получилось только нелепо дёрнуться и упасть на четвереньки. У него никогда не было и не могло быть шёлковых простыней. И уж тем более чистых, прохладных и приятно пахнущих пресловутой морозной свежестью. Шан Цинхуа попытался взять себя в руки и встать хотя бы на колени, но не успел — что-то острое и ледяное, что до этого он даже не успел заметить, звякнуло на его руке и рывком впилось в запястье. Парень не мог противостоять внезапной нечеловеческой силе, потянувшей его вперёд, и вновь рухнул лицом в матрас. Теперь болела и шея, и нос, и вся прочая боль стала заметнее в разы от резкого удара, пускай и об устланную мягкими тканями поверхность. Утренняя нега окончательно сменилась страхом и сумбурной путаницей в голове. Шан Цинхуа боялся снова попробовать встать, открыть глаза и попытаться понять, что произошло, и при этом всё его существо кричало о необходимости немедленно вскочить и бежать. Подбородок Шан Цинхуа обхватили холодные пальцы. Кажется, с длинными ногтями. Что-то острое слегка задело его кожу, будто специально, но не оставляя царапин. Это совершенно не успокаивало — до этого он даже не понимал, что рядом кто-то есть. Шан Цинхуа не слышал ни чьего-то дыхания, ни шороха ткани. Казалось, его сердце работало на пределе, и, будь его разум занят чем-то, кроме всепоглощающей паники, он бы удивился тому, что оно ещё не сбилось со своего бешеного ритма и до сих пор не остановилось. Нужно было вырваться, выметаться отсюда, позвать на помощь, хотя бы закричать… Чья-то рука переместилась с подбородка Шан Цинхуа к его волосам. Несмотря на хаотичные мысли и необходимость как можно скорее исчезнуть, Шан Цинхуа застыл, словно застигнутое врасплох охотником дикое животное. Незнакомец провёл руками по его затылку, почти мягко зарылся пальцами в распущенные волосы (длинные волосы, внезапно понял Шан Цинхуа, которые он остриг почти две недели назад) и стремительным движением намотал их на кулак, неожиданно резко дёргая вверх. Парень довольно жалко всхлипнул, когда его силой подняли на колени, но всё же заставил себя открыть глаза. Интерьер был совершенно ему незнаком. Сфокусироваться на деталях было сложно, но казалось, что всё, кроме простыней и занавесок, было создано из мельчайших тёмных кристаллов. Крошечные отблески всех цветов радуги искрились в глазах, вырисовывая искажённые слезами размытые контуры мебели, оконных рам и узоров на стенах. Но ярче всего были глаза. Смотревшие прямо на него холодные, строгие, полные злобы кобальтовые глаза. Шан Цинхуа вновь вздрогнул и чуть ли не икнул от удивления. Что-то знакомое, что-то невероятное и при этом совершенно очевидное, словно вырвавшееся из снов и фантастических выдумок одиноких вечеров. Он быстро проморгался, пытаясь смахнуть слёзы и чётче увидеть силуэт человека перед ним. Тот всё ещё продолжал держать волосы Шан Цинхуа стальной хваткой, смотрел на парня так, будто хотел заморозить его насмерть только лишь своим взглядом. Впрочем, чем дольше Шан Цинхуа молчал, тем заметнее на лице напротив проступало замешательство, пускай почти ни один мускул при этом и не дрогнул. Возможно, это вообще было заметно только из-за того, как близко они были друг к другу, и будь парень дальше хотя бы на полметра, то уже и не увидел бы такой микроскопической перемены. Почему его вообще волновало, что чувствовал человек, больно схвативший его за волосы и смотревший на ни в чём неповинного Шан Цинхуа с нескрываемым презрением? Время вокруг словно замедлилось, и пока Шан Цинхуа пытался хотя бы немного прийти в себя и взять себя в руки, словно изнутри его головы раздался звон, похожий на звук уведомления. Перед глазами Шан Цинхуа между ним и агрессивным (впрочем, признаться, очень красивым) незнакомцем прямо в воздухе развернулось… нечто, похожее на полупрозрачное окно приложения на мониторе компьютера. Призрачная сущность слабо сияла иллюзорным голубоватым светом, пока на её поверхности появлялись и исчезали цифры и символы. Наконец тишину заставшего мира нарушил механический голос, чем-то похожий на какую-нибудь старую версию вокального синтезатора. 【Добро пожаловать и поздравляем вас с регистрацией в Системе! Ваше имя пользователя: UV001. Ваш аккаунт находится в процессе настройки. Ваш аккаунт привязан к учётной записи: Шан Лао, будущий лорд пика Аньдин Шан Цинхуа. Исходный уровень баллов притворства: 100. Активация аккаунта продолжится в фоновом режиме. Пока что хосту предлагается пройти ознакомительный квест. Удачи и хорошего дня! 】 Загадочная сущность испарилась в воздухе так же внезапно, как и появилась, и заставший мир столь же мгновенно ожил. Шан Цинхуа вновь остался наедине со странным человеком, который продолжал столь же интенсивно пялиться и крепко держать его за волосы. Если подумать, он был очень похож… Это была бредовая идея. Полнейшая тупость, дикость и бессмыслица. Но ярко-синие глаза, слегка неестественный цвет кожи, подтянутое тело, пускай ещё не до конца лишившееся юношеской неуклюжести, и полное недоверия, чрезвычайной осторожности и холода выражение лица… В сочетании со словами, сказанными только что Шан Цинхуа компьютерной галлюцинацией, выходило, будто он… Будто человек перед ним… Шан Цинхуа не мог заставить себя на полном серьёзе подумать о напрашивающемся выводе. Он не мог быть Шан Лао. Мужчина перед ним не мог быть будущим Мобэй-цзюнем, принцем, а в дальнейшем и королём Северных Пустошей. Шан Цинхуа не мог каким-то волшебным образом попасть в от начала и до конца выдуманный им самим же мир, не мог находиться… где? Он был голым. Чтобы понять это, не надо было даже смотреть на себя — холод помещения, в котором они находились, оседал на коже крошечными морозными иголочками, щекоча не привыкшую к низким температурам человеческую плоть. Мужчина — Мобэй-цзюнь? — был одет лишь в лёгкие нижние брюки. Простыни под его коленями, маячащие на краю поля зрения подушки… Саднящий задний проход, в конце-то концов. Картинка в его голове быстро собралась в единое целое, и не то чтобы Шан Цинхуа особо шевелился до этого, но после осознания своего положения он застыл окончательно. Наверное, если бы его сейчас взяли за шкирку и начали таскать туда-сюда, как котёнка, он бы всё равно не смог бы даже заставить себя сделать что-то большее, чем моргнуть. Все мыслительные процессы в его голове окончательно отключились, и ему оставалось только с ужасом пялиться расфокусированным взглядом куда-то словно сквозь сидящего напротив Мобэй-цзюня. Среди шоковой пустоты его сознания тусклой искоркой пронеслась только одна мысль: он скоро умрёт, и, не ведая, что творит, сам обрёк себя на эту судьбу. Пускай его палач и был ещё прекраснее, чем ему представлялось, Шан Цинхуа внезапно осознал, что совершенно не хочет погибать от его руки.