Попадос

Семь часов утра. В Санкт-Петербурге сладко щебечут утренние птички, в окно дома под номером 13 бьет яркий солнечный свет, а бездыханное тело бомжа на мягких шелковых простынях воняет перегаром километра за два. Единственный предмет, не успевший до сих пор скоропостижно скончаться от сиих запахов - это мобильный телефон смердящего трупа, громко трезвонящий на всю квартиру уже минут как 20. Звонок будильника, красноречиво помеченный заметкой «АНТОХА, ВСТАВАЙ, МЫ ВСЕ ПРОЕБАЛИ» видимо является поклонником Шамана, ибо до последнего не сдается, стремясь пробудить бухого Антоху от мертвого сна. Продолжается это, правда, ровно до тех пор, пока спящее тело с громким шлепком не валится на пол. Тогда телефон наконец замолкает, а следом за наступившей тишиной откуда-то снизу раздаётся приглушённый поток неразборчивого мата, при встрече обязательно напомнивший бы читателю рэп коренного любителя тяжёлых наркотиков. Лишь после этих маленьких утренних упражнений и аффирмаций, комик, актер, блогер и просто хороший человек Антон Шастун наконец открывает глаза, отчаянно продираясь к солнечному питерскому свету сквозь мутную плеву своего бодуна. Разумеется, ни на комика, ни на актера, ни на блогера, ни, тем более, на хорошего человека Антон сейчас не похож, хотя красные глаза, всклоченные волосы и щетина определенно придают ему некую схожесть с местной интеллигенцией. Той самой интеллигенцией, что так часто можно встретить спящими в парадных и культурно выпивающими на поребриках. — Бляяяяяяяяяяяяяяяяяяяяяяяять... С хриплым боевым кличем, главный герой нашей повести все-таки принимает сидячее положение, придерживая свою болящую чугунную голову одной рукой и закрываясь от райского света в конце туннеля другой. Первая мысль, словно первейший микроорганизм на планете Земля, рождающаяся в его голове - это «ВОДА». И потому, старчески покряхтев и поднявшись с пола, он движется куда-то в сторону предполагаемой кухни, по пути тыкаясь лбом во всевозможные предметы мебели и декора, расположенные в квартире. Ровно спустя две кружки чистого H²O наш алкоголик наконец возвращает себе способность здраво мыслить, ну а после длительного контрастного умывания даже умудряется открыть глаза. Какое все-таки счастье, что зеркала в ванной не оказывается и ему не приходится пугаться раньше времени! Потому что пугается он уже в следующие десять секунд, когда замечает наконец свой силуэт в отражении большого зеркала из прихожей: — КАКОГО. МАТЬ ЕГО. ХУЯ. С глянцевой зеркальной поверхности на него смотрит заспанная и кудрявая версия его же самого, помолодевшая лет так на 15 и скинувшая половину собственного веса. Помимо этого, одет он теперь в какую-то дохера модную чёрную толстовку и увешан побрякушками по самые уши... Ну прям красавец епты. Не хватает только таблички с подписью «Мам, это не просто период» и водяного знака тик тока на щеке. Сказать, что Антон ахуел - значило бы не сказать нихуя.

***

Ладно. Хорошо. Отлично. Замечательно. Главное в таких ситуациях - это не паниковать, правильно? Наверняка мне все это просто снится. Не мог ведь я за одну ночь так сильно измениться, правильно?.. Значит, либо мы с пацанами вчера сильно перебрали и сейчас я в больнице, либо мы с пацанами вчера ОЧЕНЬ сильно перебрали и теперь я в ебаном чистилище. Невольный представитель подрастающего поколения вздыхает так тяжело, что позавидовать ему мог бы даже самый старый представитель поколения умирающего. Арсений например. Кстати об Арсении... Точняк! Нужно просто связаться с пацанами!! Не один же я бухал вчера, в конце-то концов... Может, они просто решили меня пранкануть и поставили тут вместо зеркал какие-нибудь супер-пупер-крутые экраны с тик-токовскими омолаживающими фильтрами. «Ага. А еще выкачали с тебя килограмм так 20 и увезли в незнакомый город. Вот это заморочились, скажи?)» - не дремлет ехидный внутренний голос, восседая на его левом плече в обличии самого же Антона, только в детском костюме чертика. «Пошел нахуй» - ангельским голоском парирует его светлая и крылатая сущность с плеча правого. — И все-таки в чистилище я или в больнице?.. - вслух интересуется оригинальный Шастун, наблюдая за маленькой перепалкой его религиозного помешательства. А, точно. Телефон! Бля, хоть бы телефон был мой.. Вспоминая имена всех знакомых ему Богов и стараясь случайно не призвать одного из родственников Дмитрия Позова, мужчина в теле тинейджера все-таки подходит к подозрительно тихому телефону, подозрительно похожему на его собственный..... ...ииииииии..... Есть! К большому счастью попаданца, телефон действительно оказывается его, а пароль подходит на все сто процентов, хоть ввести его сразу из-за непривычности собственного тела и не получается. Не раздумывая ни секунды, Антон находит в контактах знакомый номер Димазавра и тут же нажимает на кнопку вызова. Несколько мучительно-долгих секунд по ту сторону слышатся лишь продолжительные гудки, но в последний момент трубку все-таки берут. Первое, что слышит Шастун - это долгий и мучительный стон, вслед за которым наконец звучит сиплый голос его друга: — Ну вот какого хуя, Шаст?.. Семь часов утра блять...... Опа. Очередная бодунная пташка. — Ага, и тебе доброе утро, Димас. Я знаю, что мой вопрос прозвучит максимально странно, но... ..блять. Короче, ты сейчас в своей квартире? Ответом ему служит молчание. Что-ж, есть всего два варианта: либо Диман подумал, что я тронулся и сбросил вызов, либо он реально пошел проверять. А, ну или просто сдох. — ............Что мы вчера делали? Все-таки проверил. Ну-с, дорогие товарищи..это пиздец! — Тоесть не в своей, да?... Бляяяя, Поз... Слушай, можешь еще заодно в зеркало заглянуть по-братски? Ты сам потом все поймёшь. — ..Ты же не хочешь сказать, что мы вчера успели еще и пластическую операцию намутить? Судя по голосу, Дмитрий уже пришел в себя достаточно чтобы медленно улыбнуться. Что-ж, это ненадолго. — Надеюсь, хотя бы ебейшую подтяжку лица, как у Сережи. Ну, в каком-то смысле он даже угадал. Путешествие назад в ебаном времени - это ведь почти что подтяжка лица, да? — Посмотри, Поз. Посмотри. Ииии.. раз... Иииии.. два.... Ииии.. — Твою мать.. Что ЭТО еще за хуйня?! ....три. Окей, либо это не пранк, либо его друзья настолько хорошие актеры, что Арсению впору начинать серьёзно волноваться. — Блять, хотел бы и я знать, что это.. Ты помнишь что-нибудь со вчерашнего вечера? Ну, кроме самого начала и того Серегиного выкидона с официанткой. — Честно? Вообще нихуя, братан. Но сейчас главная проблема, кажется, не в этом. ....Мм, погоди, а ты то где? — судя по звукам на заднем плане, стоматолог без работы по профессии уже успел найти кухню и теперь тоже с радостью присосался к живительной влаге. — В какой-то абсолютно левой квартире, одетый в какие-то абсолютно левые шмотки и похожий на подростка-анорексика. Лучшее утро в моей жизни короче. По ту стороны трубки слышатся только отчётливые глотки и потому Антон находит важным оповестить своего товарища: — Почки, если что, на месте. Я проверял. — Жаль. Это, на самом деле, многое бы объяснило. — Дмитрий наконец отрывается от полупустого чайника, чувствуя, как к нему медленно возвращается жизнь и способность трезво мыслить — Так, ладно. Сереже ты уже звонил? «Ага. Это ведь первый человек, которому я бы позвонил в стрессовой ситуации. Это же он у нас тут медик, Поз.» — Да как-то не успел бля. Кстати, слушай, а че насчёт Арса? — сознание внезапно пронзает стрела первой за сегодня трезвой мысли — Он в итоге доехал до рестика вчера или нет? А то как бы интеллигента нашего тоже не пришлось потом по ваннам со льдом разыскивать. — Шаст, я же говорю: не помню вообще нихуя. Может доехал, а может и нет.. Ладно, давай тогда я Сереге позвоню, а ты Арсу? Заодно сможем посмотреть по картам, где мы находимся. Ебаные карты. Как я мог про них забыть?! — Ебать, точно! Не зря ты в меде учился, Димас. ... Ладно, все, договорились. Давай, до созвона. — Давай, договорились. Целую. Ну вот что за дурацкая привычка? Лично я на месте нашего агента ФСБ уже давно заподозрил бы что-то неладное. ...Так.. Ладно. Арсений и карты. Сбросив звонок, кучерявенький тинейджер быстро начал печатать что-то в своем телефоне, видимо решив сперва зайти в Гугл карты дабы определить, где он собственно находится. Окей, тоже отлично. Всего пара кликов - и вот, он уже на нужной странице. — Чего блять... В экран телефона вылупливаются два прифигевших зелёных глаза. Ошибки быть не может. Знакомый голосовой помощник вполне чётко и доступно выдал ему город: Санкт-Петербург. Даже улицу подсказал, милый какой.. А для того, чтобы, видимо, усилить степень ахуевания Антона Шастуна раз в двадцать, Гугл решил подсказать ему ещё и текущую дату. ....... ....... ....... На значке календаря красовалось тридцать первое августа. Сердце Шастуна, кажется, на пару секунд полностью перестало биться, а затем выбило на азбуке морсе нечто вроде «ахуеть» и нехотя продолжило функционировать в штатном режиме. Вот уж действительно «ахуеть».