***
7 апреля 2024 г. в 08:00
Тут потухло сломанное солнце в стекле.
М. А. Булгаков
Дайте пить — здесь от зелени душно. Подайте воды!
... Над деревьями пышным цветением вздыбился дым,
и, хотя каждый ствол золотыми вьюнками увит,
нет обычной воды — только сотни изысканных вин.
Пылью тянет от них, но глотать из кувшинов не нам.
Наше дело — следить за тобой со стаканного дна.
Разве плохо в богато цветущем вишневом саду,
где тебя за запястье берут и к порогу ведут?
Где на круг — от порога к порогу — уходит тропа,
где притушена злость, а усталость светла и тупа?
Ты годами бродил по углам, не имея угла —
горечь гноем стекала из розовых язвочек глаз
и густой синевой заливала зрачка окоем.
Где же горе теперь — окрыленное горе твое?
Так оно шевелилось под ребрами, ныло в висках,
что тянулась сама за бумагой сухая рука
и сжимала перо, как ладони изгнанника — мирт.
Чем голодную память ты будешь отныне кормить,
и какой же тебя задержал неуплаченный долг
в этом вечно цветущем саду, не дающем плодов?
Мы уже не рабы — не рабы, и рабыни — не мы.
Но выходишь во двор — и в граненом стакане тюрьмы
под хозяйской ногой не ломается тоненький наст.
Мы запуганы нами. Мы больше не держимся нас.
Дайте пить — здесь от зелени душно. Подайте воды.
Нас ведет за мизинчик заботливый друг-поводырь,
ты же прячешь лицо за горбинками согнутых шей,
как заломленный набок берет — пуделиную шерсть.
Подойди за стаканом, налей дорогого вина.
Выпьешь залпом, но чистая влага останется нам.
Сквозь мучительный сон потускневшее солнце слепит.
Пахнет спелой владимирской вишней
и хочется пить.