Последний выстрел

Я работаю в полиции уже 8 лет. У меня есть жена с которой я знаком 7 лет. Детей у нас нет — она не хочет. Я не давлю. Я её понимаю. Она потеряла мать, а отец бил её. По её рассказам, однажды он чуть не убил её. Я люблю её больше жизни. Несколько раз чуть не бросил работу из-за того, что она волновалась. Моя жена работает флористом и пугается от одного упоминания оружия. Последние 2 месяца я расследовал одно дело про наёмного убийцу по прозвищу «Чёрная смерть». Чёрная смерть потому, что вокруг раны всегда чёрная краска. Насколько мне известно — это девушка, младше тридцати лет. Проблема в том, что она очень хорошо убирает следы. То что это девушка нам известно за счёт камер — на записи была видна грудь. Лицо её скрыто за маской. Те кто видел её в живую — мертвы. И вот сейчас, она стоит передо мной. Я привязан к стулу. В руке Чёрной смерти блестнул нож. Липкое чувство страха окутало меня. «Что тебе надо?!» — мой голос дрожал. Я волновался за жену. Вдруг эта убийца и до неё доберётся? Девушка подходит ко мне и прислоняет нож к горлу."Ты ведь любишь свою жену?» — маска искажает её голос, но не может скрыть что он слегка дрожит. Почему она это спрашивает? Неужто до моей жены уже добрались? «Отвечай!» — голос Чёрной смерти уже не дрожит. «Да. Люблю! Что ты с ней сделала?!» — теперь уже дрожит мой голос. «Тогда я тебя разочерую» — с этими словами нож от моего горла убрали. Она снова отходит к столу, стоящему на друг конце комнаты. Девушка поворачивается, и у неё в руках я вижу пистоле. Она подходит ближе и… снимает маску. Мой рот раскрылся в немом крике. Под маской оказалось лицо моей жены — последнего человека которого я мог подозревать. Затем раздался выстрел, всё затихло. Пред глазами темно, однако в голове всё ещё стоит образ жены — человека которого я любил больше жизни.