A pain that I'm used to

Был очередной вечер пятницы, ничем не отличающийся от других точно таких же вечеров. Магне Фурухольмен, солист группы Bridges и одновременно ее клавишник, готовился к выступлению в небольшом лондонском баре. Он и его друг, по совместительству гитарист группы, Пол Воктор уже два месяца каждые выходные с пятницы по воскресенье давали концерты здесь, в надежде, что их творчество заметит кто-то влиятельный и пустит их в мир шоу-бизнеса. Музыканты не могли похвастаться особыми успехами — Пол писал чудесную музыку, у Магне получались замечательные тексты… Оба мальчишки обладали приличными голосами, но видимо чего-то им не хватало, раз изо дня в день, из недели в неделю их старания не увенчивались успехом. В отличие от незадачливых музыкантов, за удачей здесь охотился еще один человек… Магне окинул взглядом столы и увидел уже ставшее знакомым лицо. За одним из дальних столиков, как и всегда, сидел молодой парень, быть может на пару-тройку лет старше блондина. Среди публики он выделялся, по меньшей мере, по нескольким причинам. Первой была совершенно нетривиальная, во всяком случае по версии Магса, внешность. Темно-русые волосы с высветленными прядями всегда были уложены в высокую прическу на манер молодого Элвиса Пресли. Парень явно не гнушался косметикой — бледное узкое лицо с высокими скулами и тонким носом всегда было слегка припудрено, а прямые длинные ресницы подкрашены тушью. При всем этом, несмотря на тонкие нежные черты лица, еще и подчеркнутые легким макияжем, он всегда выглядел напряженно, как голодный злой волчонок. Нависшие веки делали взгляд тяжелым, а пухлые губы всегда были надменно поджаты. Его одежда была странной: все тело было затянуто в темную кожу — узкие брюки обтягивали худые ноги, неизменная черная кожаная куртка буквально лопалась на широких плечах. На шее и запястьях бряцали ремешки и цепочки. При всей экстравагантности своего образа, парень выглядел очень органично и притягивал взгляды. Но не только взгляды — и это была вторая причина. Каждый вечер к нему за стол подсаживались женщины и мужчины. Ни разу еще он не ушел из бара один. Магне не понимал, то ли парень знал половину Лондона, то ли… Он схватил за руку пробегающую мимо официантку: — Бэтти! Ты не знаешь этого парня? Кто он такой? Девушка с удовольствием подхватила повод посплетничать: — Этот? Мортен, наш местный передовик сексуального производства. — Герой-любовник? — хмыкнул Магс. — Не совсем. Скорее, очень дорогой, и, поговаривают, очень умелый…эээ…эскорт, — запнулась, подбирая более мягкое определение, Бэтти. — Шлюшка что ли? — в отличие от официантки Магне не старался отличиться деликатностью. — Ну можно и так сказать, — кивнула девушка, — он появился здесь около года назад. Приходит три раза в неделю, но иногда и пропадает на несколько дней, видимо некоторые клиенты занимают слишком много времени. Всегда садится за один и тот же столик и ждет. Каждый раз заказывает сто грамм виски со льдом, но не пьет. Кстати, обрати внимание, перед ним стоит еще блюдце с нарезанным лимоном? Если к нему подсаживается клиент, и Мортен готов…оказать ему свои услуги, то они уходят вместе, не тронув угощение. А вот если же он съест кусочек, то сразу материализуются вышибалы и спроваживают его спутника или спутницу. — Откуда такая забота? — Забота, да… — хихикнула Бэтти, — он им приплачивает, и приплачивает неплохо. Впрочем, это весьма оправданная забота о своей безопасности при его-то профессии. Видимо поймав на себе взгляды Магне и Бэтти, Мортен вдруг посмотрел через весь зал прямо на них. Магне поежился — брошенный взгляд был пронзительным и холодным. Фурухольмен сейчас был готов поспорить на половину своих сбережений, что глаза этого парня должны были быть ледяного серо-голубого цвета…