Серый город в огнях

В воздухе пахло ужасно едкой смесью: жжённой резиной в перемешку с пеплом от сигарет. Ужасный запах, от него тошнило. И только он давал понять,что всё это ни какой-то сон. Снизу, сбоку ездили беспрерывные машины. Они шумели, гудели, в каких-то играла музыка. Но это была лишь пара секунд. Потом всё это вновь обращалось в сильный нескончаемый гул. Не ощущалось, не чувствовалось больше присутствие дороги, большой высоты под мостом. Лишь бесконечная череда домов. И огней. Эти огни очень маняще смотрелись на фоне тёмно-серого неба. Тёмного и давящего на тебя своим грузом. Оно в любой момент могло упасть людям на голову. Но никто об этом почему-то не задумывался. И никто бы даже не отличил серые ошмётки неба от такого же серого асфальта. Возможно, оно однажды и рухнет. Но сегодня никому это не грозит. А за перилами тем временем оставался неподвижным целый город. Такой далёкий, такой беззаботный, такой до ужаса живой. Как он может жить, когда в груди так больно бьётся сердце? Как? Ветер прохладой коснулся лица. Целый огромный мир. И этот мир был вечно где-то там, недоступный, непостижимый. Его хотелось коснуться рукой, пойти навстречу, но это бы значило, что с моста придется спуститься. Или же просто-напросто упасть. Почему же отсюда все эти метры, сотни тысяч метров казались пустяком? Взгляд метался среди них и там же терялся. Иногда его к себе притягивала остановка, что находилась неподалёку от моста. Немного неровно оформленная, зато такая тёплая. Там ощущалось что-то близкое. И прямо на ней размещалась небольшая булочная. В ней кормили, предлагали вкусности, чай, кофе. Кофе. Слово, которое всегда подразумевало другого человека. Любого, но главное другого. От его запаха хотелось спрятаться. В нём не было ничего такого особого или скрытого. Просто напиток, который пьют обычные люди. Но лишь один его вид болезненно колол сердце. Вот бы он так и остался единственным здесь, что веет прошлым. Почему же он пахнет настолько же горько, насколько горьки чувства, связанные с ним? Мысль, не покидающая голову, обычно реализуется почти всегда. Горло обожгло горькой жидкостью. Оно болело как от простуды. Купить свой ненавистный кофе и сделать всего пару глотков. Разве стоило оно того? Стоило? Возможно, что и нет. Вокруг мелькали искрящиеся названия заведений, заполненные маршрутки, спешащие люди. Рука обжигалась, держа всё тот же проклятый стаканчик. Так горячо. Но в то же время это чувство гораздо ближе, гораздо теплее, чем то, с каким оно было куплено. И глубокая тяжкая рана на душе стала на самую малость менее давящей, менее режущей. Может быть, это всего на вечер. На один мимолётный вечер. А завтра всё вернётся на круги своя. Но сегодня. Сегодня город всё так же сияет яркими огнями, плохо различимый в окне маршрутки. И всё так же дарит своё тепло.