~
— Хиль? Ты меня слышишь?.. Встревоженный голос звучит совсем тихо — там. Здесь, в кромешной тьме, он кажется оглушительным. Режущим. Опасным. Я могу поставить жизнь на то, что этот голос никогда не причинит мне вреда. Но только мне. — Открой глаза. Пожалуйста. Кажется, тьма тоже чувствует опасность: она вьётся вокруг меня, запирая и сковывая, но только вокруг: внутри её нет ни капли. Есть только светлая печаль и такое же светлое сожаление. Прости меня. — Ты не умрёшь здесь. Ты не можешь умереть. Только не снова… Где-то в другом мире — там, где я умираю — тёплая ладонь невесомо ложится мне на грудь. И тьма отступает. — Держись. Я с тобой. Тьма всегда отступает, когда Азра рядом. Азра… Имя звучит незнакомо, но ощущается до боли родным. — Я знаю, ты справишься, — говорит Азра мягко; его голос слегка подрагивает. — Где бы ты ни был. С чем бы ни сражался. Ты справишься, Хиль. Я в тебя верю. Поверь и ты. Если я кому и верю, то только тебе. Помоги мне. Пожалуйста. Ответы плавают вокруг меня, и в каждом из них столько магии, сколько не было во мне самом никогда. Я цепляюсь за слова, бережно касаюсь губами каждой буковки… Но тишина оказывается сильнее.~
— Что ты видел? Я моргаю, и белое пятно напротив становится лицом. Очень встревоженным лицом. Узкие светлые глаза с красными росчерками на веках. Тонкие обветренные губы. Глубокая складка на лбу — этот человек, должно быть, часто хмурится… А ещё этот человек задал мне вопрос. Незнакомец, словно чувствуя моё замешательство, резко наклоняется ко мне и щёлкает пальцами перед моим носом: — Ты здесь?.. Я дёргаю головой, стряхивая наваждение, и облизываю губы. Что мне отвечать? Что я не знаю, где я и кто он?.. Звучит откровенно паршиво. Я не успеваю определиться: незнакомец со вздохом отстраняется и скрещивает руки на груди. Одна из них оказывается металлической, и почему-то это не вызывает никакого удивления. Значит, мы… — Да-а, — он качает головой, и мысль ускользает. — Значит, мы всё-таки застряли в этой чёртовой развалюхе. Хотя нет, не говори. У тебя на лице всё написано. Опять магия. Опять последствия. Так и знал, что ничего из этого не выйдет… Застряли?.. Магия?.. Незнакомец нервно ерошит волосы и что-то гневно шепчет — я не смог бы разобрать слов, даже если бы постарался. И почему-то я уверен: это к лучшему. Очертания комнаты медленно выступают из полумрака: круглый стол с широкими трещинами, грубо сколоченные стулья, и… — Ну скажи хоть что-нибудь, а? Я моргаю, и всё исчезает — снова. Остаётся только он — светлый силуэт незнакомца на фоне угольной пустоты. Чёрт, и как вообще это работает?.. Если бы я только мог сосредоточиться… Но незнакомец смотрит на меня в упор, почти беспомощно, и его губы подрагивают. Так, будто он держится из последних сил, хотя ему безумно хочется сдаться. Эта мысль задевает что-то внутри, что-то острое и больное. И я через силу выдавливаю: — Я… не помню. Он откликается мгновенно: — Чего ты не помнишь? Его голос звучит резко, но в светлых глазах плещется тревога. Почему?.. — Ничего. Я сглатываю. — Это место. Себя. Вас. Я не помню ничего. Его глаза расширяются. — Ты… не помнишь меня?.. Почему-то хочется улыбнуться. Но я себе этого не позволяю. — Простите. Слово вырывается само; незнакомец снова вскидывает брови… И вдруг резко вскакивает со стула, едва не опрокинув его. — Нет, — бормочет он, глядя куда угодно, но не на меня. — Нет, нет и ещё раз нет. Это не может закончиться так. Мы выберемся из этого магического дерьма, ясно? Надерём им всем задницы. Ты вспомнишь. Всё вспомнишь. И больше не… Он вдруг замирает с неестественно прямой спиной и сжимает кулаки. — Не? — переспрашиваю я тихо; в груди саднит. Почему-то его ответ кажется важным. Очень важным. Незнакомец вздрагивает — так, словно забыл, что он здесь не один. Медленно поворачивается ко мне. И вдруг широко-широко улыбается. — Доверься мне, ладно? Я тебя ещё ни разу не подвёл! — он бьёт себя металлическим кулаком в грудь — и тут же, охнув, сгибается пополам; я с трудом сдерживаю смешок. — Ч-чёрт… Вот же… Он рассеянно потирает грудь и что-то яростно шепчет. Я не вслушиваюсь. Зная его, он многословно проклинает тот день, когда выбрал именно этот металл… Зная его?.. Я замираю. Конечно. Конечно, я его знаю — и знаю хорошо. Случайные знакомые вряд ли оказались бы вместе запертыми в магическом измерении… Магическом измерении?.. Виски медленно начинает сдавливать, но я стараюсь не обращать внимания на боль. Мне нужно вспомнить, мне нужно вернуться, мне нужно… Затылок обжигает; я жмурюсь до жжения в веках. Сосредоточиться, сконцентрироваться, и… — Стой! Холодные пальцы ложатся на плечи — и боль исчезает. Я должен подумать об этом, я должен… Но я открываю глаза. Незнакомец растерянно изучает меня взглядом, явно не собираясь отпускать мои плечи. Это прикосновение ощущается чуждо, но от него не исходит ни малейшей опасности, поэтому я не пытаюсь вырваться — молча смотрю в светлые глаза. — Ты, конечно, крутой, — начинает он, нервно облизывая губы. — Я сам говорил это много раз. И поверь, я в этом разбираюсь! Но… Его голос становится тише; пальцы человеческой руки впиваются в моё плечо почти до боли. — Но не думай об этом. Кто ты. Кто я. Где мы. Что случилось… и всё в этом же духе. Хорошо? — он заглядывает мне в глаза, и от этого взгляда становится тревожнее, чем от странных слов. — Мы знакомы, да. И ты крутой. Но… нельзя. Сейчас — просто нет. Иначе ты… — он прерывисто вздыхает. — Ничего хорошего. Понимаешь? — Не понимаю, — признаюсь я. — Но если так будет лучше… Хорошо. Незнакомец кивает — в его глазах на мгновение вспыхивает радость. — Класс. Вот и договорились. Он медленно убирает руки с моих плеч, и на этот раз тишина не кажется мне тяжёлой. — Ну и на случай, если ты переживаешь, что забыл меня… — его взгляд становится коварным. — Я всегда готов тебе напомнить. Только попроси. Я слабо улыбаюсь. — Давай. Незнакомец отвешивает мне поклон — откровенно шутовской жест в его исполнении выглядит на удивление… естественно?.. — и явно готовится к очередному монологу… Но останавливает себя — я читаю это в его напряжённом взгляде. К счастью? К сожалению?.. Та часть меня, что никогда не ошибается, подсказывает: к счастью. Он выпрямляется, одёргивает плащ и снова наклоняется ко мне. — Меня зовут Люцио, — говорит он неожиданно серьёзно. — Тебя зовут Хиль. А все остальные сомнения, мысли, видения и что ещё там у тебя бывает, посылай к чёрту. Всё вернётся со временем. Не торопись. Здравый смысл подсказывает: глупо доверять человеку, который за один разговор столько раз ушёл от ответа. Чутьё считает иначе: Люцио действительно замалчивает многое, но не лжёт. Я не знаю, кто из них прав, а кто ошибается… Но я узнаю. Ключ к разгадке, болтливый и хаотичный, у меня уже есть. Остаётся только найти замок.