Так вот какой он, настоящий фанатик

Так вот какой он, настоящий фанатик. Бледная кожа, хрупкое телосложение, во взгляде никаких признаков жизни. Ей богу, лучше бы он смотрел на меня с выражением исключительной злобы. Интересно, он хоть осознает, что истекает кровью? Впрочем, неважно. Сейчас он прижимает дуло пистолета к моему виску, дела мои все хуже и хуже. Порез на боку несколько беспокоит. Теряю храбрость, ведь никто не приплатит мне за неприятности. О, будь я здоров, я бы повеселился как следует. Но сейчас, во мне нет ни смелости, ни порядочности — поэтому я просто всаживаю монолитовцу нож в плечо. Он не выстрелил,— а значит, осталась сущая формальность — убить двуногое чудовище, пока оно не оправилось. И я бью, пока окружающий мир заполняет пелена жутких, мрачных воспоминаний. Сколько раз я мог стать пищей для крыс, сколько во мне кипит боли и злости. И вот, очередная победа, как солнце, разгоняет ночной мрак. Я с силой бью фанатика в морду тяжелым сапогом, забрызгав стены древней квартиры кровью, раскидав по ней зубы. Затем отвешиваю ещё один удар — в горло, переламывая трахею. Человек ещё какое-то время подергался, но уже ясно, что он не жилец. Пот заливает глаза. И как это у меня всегда получается, а? Неважно. Сейчас... Надо оправиться от ран. Опираюсь рукой о стены, медленно ковыляю на улицу. Ох, и глупо же будет умереть от потери крови!