Второй этап. Смерть.

Волнение. Кажется, каждый испытывал это чувство, хотя бы раз в жизни. Кто-то волнуется за близких, кто-то за будущее, себя, прошлое, настоящее. Но никто, никогда не задумывался о смерти. Смерть? Она ведь придёт. Переживать нечего, застанет в миг и на этом всё. В мире 8 млрд. и 9 млн. человек. Каждый день, прибывая на работе, в общественном месте, в душе, даже на колесе обозрения, лёжа дома на диване, человек может умереть. И ему не будет страшно, если это не какой-нибудь, астматик, который может предвидеть свою смерть, просто не взяв с собой ингалятор. По отношению к себе, люди стали намного фамильярнее. Мы не обращаем внимания на незначительные болезни, которые, как оказывается, могут стоить многого. Чего представить, так и страшно становится. Человеку больно, вокруг много людей, но никто ему не поможет. Люди вокруг слишком заняты и зависимы. Не каждый спустится на корточки рядом с лежащим и спросит, всё ли с ним в порядке. Продвигаясь всё дальше и дальше по жизни, мы не замечаем людей, вокруг себя. Но одна из многих, всё же заметила ту самую, неповторимую, незаменимую – Евгению Медведеву. *** — Добрый день. Я присяду? – к столику подходит незнакомка, которую Женя пытается рассмотреть сразу же. Синие широкие брюки, ноутбук и книга под рукой, очки на кончике носа и один наушник. Внешностью, не особо примечательна. Тёмно-коричневые, длинные волосы, глаза – серые, отдающие карим оттенком, прямой нос, впалые скулы, добрая улыбка, длинная шея, выпирающие ключицы. Из особого, две симметрично расположенные, на этих же ключицах, родинки. — Присаживайтесь, конечно. – отвечает Евгения, летая в своих мыслях, чувствах, состраданиях и сомнениях. — Евгения, Вы чем-то озадачена. Вам нужна помощь? – лезу я, и попадаю прямо не в своё дело. — Мне бы выговориться кому-нибудь, а кому – не знаю. – говорит Женя, опуская глаза в пол. И вообще, кто вы?! Почему спрашиваете об этом?! Очередная журналистка?! – вскочила Женька, начиная метать колкие слова. — Оу, нет, что Вы. Я не работаю в сфере журналистики, я психолог. Могу помочь с Вашей проблемой, а имя моё – Дарья. - на секунду замолчала я, а позже продолжила - Так, что же Вас гложет? – склонив голову чуть на бок, задала вопрос. — Простите пожалуйста, мне неловко, не стоило так на Вас "нападать", извините. – начала оправдываться Евгения. — Ничего страшного. И не такое на работе случалось. – улыбаюсь я, но тут же слышу то, от чего улыбаться точно не захочешь. — У меня бабушка умерла. – проговаривает Медведева, утирая нежданные слёзы. — Женя, - беру её за холодную руку, - главное, что ей сейчас не больно. Всю нашу сознательную, да и несознательную жизнь, человек чувствует боль, но только умирая, боль проходит с жизнью. Это трудно понять и принять, но всё же это так. Ваша бабушка, скорее всего, очень гордится Вами, и тем, что Вы делаете. Не нужно переживать. Я сама знакома со смертью. Близкий мне человек тоже умер. И да, это больно. Колко. Грустно. До потери сознания больно. Это проходит, но воспоминания остаются. Терпеть и держать в себе всё то, что Вы чувствуете – не нужно, только больнее станет. Выговориться надо, да. Правильно делали, что искали такого человека, как я. Евгения, я выслушаю, я с Вами и перебивать Вас, я не буду. Говорите всё что угодно. Я слушаю и слышу Вас. — Мне больно. – вырывается у девушки и она вновь заливается слезами. Я подтягиваю её ближе к себе, обнимая начинаю шептать свой длинный монолог. — Да, Вы правы, это больно. Вообще, я до сих пор не разобралась, что же больнее переносить жизнь или смерть любимого человека? Многие скорее всего, скажут, что смерть. А я метаюсь меж двух огней. Смерть – это тяжело, но жизнь не легче. У них есть как отличия, так и сходства. И жизнь, и смерть даны нам судьбой. Сколько не живи на этом свете – всё равно, рано или поздно, умрёшь. Рано умирают те, кто этого действительно хочет и те, кто этого жутко не хотят. Действительно хотят люди, которые потеряли смысл этой жизни и хотят уже отправиться в другую. И жутко не хотят, как правило, люди больные, то есть те, которые не способны двигаться, дышать, слышать, видеть. Они не хотят. Они отчаянно борются за считанные секунды, минуты, часы, дни, недели, месяца и года своей, не без того сложной, жизни. И им тоже больно. А кому не больно? Скорее всего тем, кто умирает позднее. Эти люди точно готовы к своей смерти. Чаще всего это старенькие бабушки и дедушки. Они знают, что с ними будет дальше. Они, можно сказать, и не боятся. Он поджидают. Когда рано умирающих людей поджидает сама смерть, поздно умирающие сами, поджидают её, зная, что она придёт. Твоя бабушка, Жень, прожила отличную жизнь. Она воспитала тебя, твою маму и выдержала все те трудности, которые стояли у неё на пути. Понимаешь? Она же не просто так жила. Каждый человек, живёт не просто так. Каждому человеку даётся душа, жизнь и смерть. А уж жить или нет – решит он сам. И, как видишь, твоя бабушка сделала правильный выбор. И прожила долгую, достойную и счастливую жизнь. Вообще, я никогда не понимала, почему люди стремятся умирать. В мире достаточно тех немногих людей, которые не могут жить. Когда женщина делает аборт, она убивает маленького, ещё совсем крошечного ребёнка, не давая ему жизни. Да, возможно он ей и не нужен, но почему после всего этого не бывает чувства, на подобии чувства убийства, ведь сопоставив факты, это и есть убийство. Убить может каждый. Не только эта женщина, но и мужчина, парень, девушка, мальчик, девочка, старик, старуха. Кем бы они ни были – они могут убить. Убийство ведь ничем хорошим не закончится. "Задушить" моральную боль, обиду? Отомстить? Может и поможет, но за всё в этой жизни нужно платить, даже за смерть.