Часть 1
5 апреля 2024 г. в 14:09
Серый цвет замечателен
лишь в обрамлении золотых эполет,
а без них превращает жизнь в серый цвет.
И точки ставит над запятыми
лишь синий цвет в прогалах туч,
где купаются сизые голуби,
провожая белых в белесую муть.
Там в серые кирпичи врывается
жухлая суть танцующего листа.
Он мечется в серых клетях, —
побитый судьбой простак.
Лист, — такой же памятник осени, —
как мох, памятник тишине.
Из гроздьев выжимается молодость,
чтоб умереть в вине,
в котором ты продолжаешься каплей.
В кирпичном сне серые стёкла —
открытки, улыбки седых голов,
что добродушно мятежны,
как песни колоколов.
Белые локоны спрятаны,
нити прошедших лет,
и не должны развеваться.
Жизни за белым нет.
Вспомни, как ты возвращалась
в осень из летних дней.
Каждая ночь становилась тогда длинней, и
короче теней, что по земле бежали…
Всё чего-то боялись, как листья дрожали.
Так и ты, всё бежишь и бежишь,
словно вечное колесо.
Но твой круг не вечен, молодость — не кольцо.
Молодость, может, лишь прут,
распрямляющийся в полёте;
что свистит, как мальчишка;
замирает на низкой ноте.