Our final night alive

Забери меня с собой. Туда, где светит солнце. Туда, где мы с тобой Забудем обо всем.       Забери меня с собой       Выжить после выстрела в голову маловероятно, но никогда не равно нулю. Лоча проклял свою удачу так же, как второй шанс на жизнь и с радостью бы отказался от всего. В чем смысл находится здесь, среди белых стен? В чем смысл продолжать дышать, будучи прикованным к кровати? В чем смысл существовать, когда не помнишь свою жизнь от слова совсем?       Лоча спланировал все идеально, начиная от поездки в другой город, заканчивая выстрелом себе в голову, да так, что кровь с мозгами по всему небу разбросало как кровавый фейерверк. Но блондин не учёл человеческий фактор, не учёл, что кто-то может прийти и все испортить. Не учёл, что кто-то может выгуливать собаку в пять утра и заметить кровавый ритуал на красивом холмике с видом на город.       Было ли это судьбой или проклятьем, Лоче было плевать. Теперь уже на все.       Повреждения в мозгу не прошли бесследно, первые несколько месяцев он просто лежал в состоянии овоща. Больно осознавать себя инвалидом, когда три дня назад был выдающимся хирургом, способного спасти жизнь почти кому угодно.       Не спас. Чужую родную жизнь не спас. Но сам почему-то выжил.       Он надеется, что смерть придёт за ним через час.       Лоча ждет этот час уже пол года. Смерть все никак не приходит, даже когда тело гниёт заживо. Может у неё отпуск или пьянка, на которую приглашены все боги? Впрочем, он не верит в их существование.       Анизокория, аналгезия, нарушения мелкой моторики — лишь малая часть последствий его выживания. Почему он выжил, если ему суждено быть инвалидом до конца лет? Он даже больше не может вернуться в область хирургии…       Впрочем, не сказать что он хочет.       Он не хочет. Ничего не хочет.       Не мечтает, не думает, не надеется. В голове только смерть. Погребения. Кладбище.       Кто он такой вообще?       Ах да, амнезия.       Блондин помнит не так много, как хотелось бы. Он знает, что его зовут Лоча, он бывший хирург и хочет умереть. Любая новая информация, которая поступает ему в голову, тут же теряется, ускользает скользким слизняком куда-то в темноту. Лоча…       А о чем он только что думал?       Ах да, остатки того, что он помнит. Имя, бывший род деятельности, смерть и…       Блэйд. Блэйд Блэйд Блэйд Блэйд Блэйд Блэйд Блэйд Блэйд Блэйд Блэйд Блэйд Блэйд Блэйд Блэйд Блэйд Блэйд Блэйд Блэйд Блэйд Блэйд Блэйд Блэйд Блэйд Блэйд       Тот, ради которого он хочет жить и умереть, тот, ради кого он готов убить и быть убитым, тот, кого он плохо помнит. Помнит лишь…улыбку, мягкую и нежную под лунным светом, да глаза алые как капли крови. Блэйд — его Бог, он верит только в него и только ему. Больной фанатик, мазохист, что ради себя изрезает плоть как бумагу. Ради Блэйда он готов на все, но он не знает, куда тот пропал. Пытаясь найти в голове хоть какие-то остатки информации, он натыкался только на боль. Он мог вскрыть себе ладонь и даже не ощутить этого, но одна только мысль про Блэйда заставляет его плакать жалко и потеряно, будто он виноват в непростительном.       Будто он виновен в чем-то ужасном.       На кончике языка крутится информация, почему он такой плохой и почему его Бог от него отвернулся, но из-за привкуса слез он совсем не может разобрать. Словно кто-то заблокировал его воспоминания. Была ли в этом виновата пуля?       Все это заставляет его опухший раненный мозг болеть.       Он бы хотел умереть.

***

***       — Ты уверен, что хочешь взять именно этого? — девушка делает глоток кофе, заправив свои красивые черные волосы за ушко, — Я имею ввиду, ты видел его дело? Там пахнет нечто большим чем нарушения работы головного мозга в неврологическом плане. У него характерно выраженная депрессия, вызвана она травмой или нет — никто не может понять. К тому же, его нашли рядом с трупом, мешком в крови и цветком. Смахивает на ритуал, знаешь ли.       Все это время медсестра наблюдала своими голубыми глазами за юным врачем, психиатром, если быть точнее. Он спокойно читал чужое досье, перелистывая страницы и рассматривая фотографии.       На самом деле Лоче грозила бы тюрьма и заключение, ведь убийство было подтвержденно криминалистами. Но судебный процесс не успел даже начаться, когда Лоча, выйдя из трехмесячного вегетативного состояния, не мог вспомнить даже свое имя. Более того, он забывал его в течении нескольких разов на день, что свидетельствовало о сильном нарушении работы мозга. Оно и видно, два разных зрачка, периодический тремор, а так же отсутствие болевых реакций. В конце концов, суд принял решение, что мужчина — не здоров, а потому был поставлен на учёт в психиатрическую больницу для дальнейшего лечения и выяснения других обстоятельств тех событий, что поставил весь город на уши.       — А что ты мне предлагаешь? Сидеть ждать, пока придёт пациент с тревожностью, чтоб я ему прописал таблетки и все? Мне нужно работать, чтоб получать деньги, Мэган, если ты не забыла, — темноволосый лишь фыркает и недовольно закатывает алые как кровь глаза.       — Ой, да заткнись. Твой выбор, но не думай, что я буду выслушивать твои жалобы касательно него.       — Я хоть когда-то жаловался?       Короткий разговор во время обеденного перерыва подошёл к концу. Врачи разошлись кто куда по своим делам, медсестры за ними. Все таки, нужно проверить состояние пациентов, провести консультацию, назначить препараты и прочие дела, что обычно происходят в подобных заведениях.       Рэн являлся молодым, но выдающимся врачем в области психиатрии. Красивый мужчина всегда был серьёзен и холоден, присутствовала агрессия, но он умело её контролировал. Как никак, в такой сфере работы всегда стоит быть рассудительным, ведь в месте, где одни думают что их послал сам бог, а другие — боги, вовсе не то, где можно давать волю своим эмоциям. Впрочем, Рэн умело их скрывал.       Найдя нужную палату, мужчина достал ключи и открыл её: данная мера была сделана специально, чтоб психи не сбегали посреди ночи. Уже было несколько несчастных случаев, где, хоть все и обошлось, все равно были неприятные последствия в виде размазанной крови по стенам. А когда другие пациенты увидели это, то и вовсе многие впадины в панику, словили флэшбэки и начался настоящий хаос. Рэн не работал здесь в это время, но уже успел наслушаться от других медсестёр, почему некоторые с виду жестокие меры были придуманы не просто так.       Открыв палату, Рэн зашёл в неё внутрь, осмотрев комнату. В первую очередь бросилась в глаза идеальная чистота. Казалось, что здесь даже муха не смогла бы пролететь, ослепла бы. Проведя короткий поверхностный осмотр, взгляд зацепился на фигуре блондина, что лежал на кровати. Спал?       Рэн подходит чуть ближе, аккуратно, прекрасно зная, что некоторые любят «шутить». Вон, Искорка со второго этажа однажды ради смеха вставила врачу вилку в руку, перед этим притворившись спящей.       — Лоча, ты спишь?       На удивление самого врача, блондин отреагировал так быстро, что чуть не упал с кровати. Нет, он не хотел атаковать, он просто лежал на кровати, смотря в стену, но услышав голос психиатра, калейдоскоп эмоций вспыхнул в его разных глазах новогодним фейерверком.       — Блэйд?..       Рэн удивлённо посмотрел в ответ и убрал застывшую в воздухе руку, после чего прочистил горло, нахмурившись. Но не успел он ответить, как Лоча буквально прыгнул на него, отчего его они оба упали на пол.       — Блэйд! Я знал что ты придёшь! Ты не мог бросить меня! Ты вернулся! Блэйд! Вернулся! — Лоча со слезами на глазах прижимается к психиатру, гладит его лицо своими дрожащими от тремора руками, словно бездомный котенок, который нашёл своего хозяина, что его бросил.       Рэн был в натуральном шоке, прижатый к полу, пока на нем лежал псих и звал его чужим именем. Мужчина нахмурился и оттолкнул себя Лочу, мягко насколько мог, заставляя его сесть рядом.       — Я не Блэйд, — врач следил за чужой реакцией, готовый к чему угодно, — Меня зовут Рэн, я буду твоим новым психиатром.       Блондин в ответ замер по глупому, как ребёнок, которому сказали, что папа не придёт на праздник в честь дня рождения. Мужчина слабо нахмурил брови, было тяжело понять смысл чужих слов.       — Не Блэйд?       — Не Блэйд.       — Но…— Лоча вновь поднял взгляд и посмотрел на другого, — Но это ты. Глаза, волосы, такие же…мягкие.       Лоча провел пальцами по чужим локонам и Рэн аккуратно взял руку, убирая её от себя.       Лочу нашли с трупом в могиле, имя которого, насколько он помнил, был Блэйд. Неужели он действительно увидел в нем своего покойного знакомого? С другой стороны, это может помочь расследованию и понять, что же все-таки случилось.       — Какие у вас были отношения с Блэйдом?       — С тобой?       — Я Рэн. Не Блэйд.       — Но ты Блэйд!       На чужих глазах начали наворачиваться слезы и Рэн мысленно тяжело вздохнул. Помимо нарушений физических, понятное дело была психологическая травма. В некоторых тема Лоча впадал в поведение ребёнка, от чего медсестры часто мучались. Но таких периодов было очень мало, поэтому особо никаких проблем не было. Просто Рэн с детьми общаться не умеет.       — Кем был для тебя Блэйд? Это твой лучший друг? — Рэн продолжал сидеть на полу напротив Лочи и, взяв в руки листок, был готов записать информацию, которую он потом передаст другим.       — Я…не знаю, кем я был для тебя, — Лоча вытирает глаза, которые продолжают мокнуть, словно кто-то специально льёт ему воду, — Я же тебе перед этим сказал, что люблю тебя. Ты забыл? Ничего страшного, я тоже много чего забываю.       Блэйд записал информацию. Любовники? Нет, тогда бы он сразу сказал. Судя по всему, Лоча был влюблён в Блэйда, а тот о том узнал только потом. Возможно, перед смертью. Отверг его, из-за чего блондин его застрелил?       — Когда ты сказал Блэйду, что любишь его?       — Я же сказал, перед этим. Почему ты говоришь о себе в третьем лице?       — Что «этим»? Что ты сделал?       — Прекрати меня игнорировать!       Рэн замолчал. Вспышки агрессии были не характерны для Лочи. Сейчас он проявлял больше эмоций, чем за все свое нахождение в больнице, что тоже было записано в блокнот. Мужчина нахмурился, думая, как лучше поступить. Вздохнув, он решил, что будет правильней подыграть сумасшедшему, а после медленно вывести из иллюзий. В конце концов, произошло что-то ужасное.       — Прости меня пожалуйста. Я мало что помню с того момента и хочу узнать. Расскажешь мне, что было «этим?».       Лоча замолк. Он задумался, пытаясь вспомнить события того дня. В коридоре резко раздался шум, по звуку было понятно одно: кто-то сбежал с палаты. Рэн тяжело вздохнул, такие события были частым явлением, но выходить он не стал. В конце концов, все прекрасно знают, что в таком случае делать. Крики и шум заполнили коридор, а после в дверь что-то ударило. Звук был резкий и громкий, словно выстрел.       Лоча резко дернулся и посмотрел на Рэна с такой болью в глазах, что самому психиатру на секунду стало не по себе.       — Нет…нет! Нет!!! Нет нет! НЕТ!       Мужчина завёлся в истерике, резко сжал свои волосы на голове и потянул. Проблема была в том, что боли он не чувствовал, а потому продолжил рвать на себе волосы и, дело дошло бы до худшего, если б Рэн не сжал чужие руки.       — Тщ, Лоча, тихо, все хорошо. Все в порядке.       Истерика так и не началась, по крайней мере не успела набрать обороты: Лоча прижался к Блэйду, обнял его и замолк. Рэн мог лишь аккуратно погладить больного по голове, нашупывая шрам: отсюда пуля вышла, пройдя через почти центр головы.       На удивление, Лоча быстро пришёл в себя. Это было странно. Истерика обычно если и наступала, что случалось только несколько раз во время допроса, то длилась в течении дня. Сейчас же смена эмоций происходила так быстро и резко, что сложно было уследить за цепочкой, а анализируя все это Рэн уже заработал головную боль.       — Почему ты испугался? — если Лоча боится громких звуков, то это наверняка связано с той ситуацией. Возможно мозг запомнил боль от выстрела? Или это была совесть после убийства?       — Я не помню, — мужчина в ответ тихо прошептал, продолжая приниматься к врачу. Рэн в ответ лишь тихо вздохнул.       Воспоминания о том моменте вызывают у пациента припадок и истерику. Лучше пока сосредоточиться на том, чтоб поставить правильный диагноз и продолжить лечить неврологические проблемы.       — Блэйд. Почему я не умер в тот день? — вопрос Лочи был не странным. В конце концов, он так часто его задавал себе и другим, что это стало обыденостью.       — Потому что тебя спасли. Нашли вовремя и вызвали скорую.       — Мне кажется, ты просто не хотел меня видеть на том свете, — голос все такой же пустой и потерянный.       — Почему я не хотел бы видеть тебя на том свете?       Мужчина посмотрел на свои ладони, будто на них была написана шпаргалка. Но руки были пусты и чисты, по крайне мере с физической точки зрения.       — Я не помню.