***
— Вы мерзавец, мистер Малфой. — Какой есть, - нараспев протянул мужчина, наполняя очередной бокал терпким, выдержанным виски. Редкие благотворительные вечера, на которых они виделись, оставляли желать лучшего. Спертый, тяжёлый воздух, фальшивый смех и идиотские развлечения... — Вы прочли? — Что? — Не прикидывайтесь дурой, Меделин. А Меделин знала, что за ширмой его слов он не подразумевал ничего обидного. А ее имя из его уст лилось, как сладкая патока. «Ме» – на первом слоге он едва приоткрывал рот. «Де» – его голос становился твёрже, но тонкие губы всегда приподнимались чуть вверх. «Лин» – было произнесено почти с нежностью. И эта нежность приходилась ей по душе. Она приятно согревала изнутри... — Прочла. — И как вам? — Вам действительно интересно? - получив короткий кивок, закинула ногу на ногу и, пригибаясь, сцепила руки в замок. — Рецензия проста и лаконична. А звучит она вот как: эпично и юмористично. — Выходит, я не зря перерыл весь архив. — Мы ведь друзья. Его глаза потеплели.***
Дверь с треском захлопнулась, а умиротворенная чтением девушка вздрогнула, оборачиваясь на нежданного посетителя. Его плечи поникли. В ее любимых мёрзлых омутах читалась боль. Смутно знакомая ей, такая родная и привычная, но лишь ей, ведь она встречала ее, как ласковый шепот судьбы. — Все кончено, - глухо выдал он и ее груди потяжелело. От него пахло бергамотом. Узкая ладонь неминуемо накрыла одну из его рук, прижатых к вискам. Меделин никогда не говорила ему о своих чувствах, а Люциус никогда не поднимал данную тему. Они просто существовали, а связь между ними развивалась, дружба медленно прокладывала дорогу к чему-то более глубокому, противоестественному и запретному. Она отрицала. Она хотела. Она боялась. Сильные руки развернули ее к себе и обняли. По-отечески тепло, трагически отчаянно. Губы мягко коснулись лба осторожным поцелуем и отпрянули. А ей было достаточно. И совершенно плевать, что душа рвётся на тысячи осколков, что она плачет вместе с ним и погибает в неравной борьбе. — Я ненавижу все это. — Я буду рядом. Банальная, треклятая фраза. Но она внушает ему надежду. Мужчина не помнил, сколько времени он провел в ее объятиях, но стрелки на часах продолжали двигаться вправо. Устал... Боюсь, моя любовь немножечко больна...***
Вино приятно обожгло горло. Его шепот убаюкивал и вязкая дрёма запеленала ее в кокон блаженства. Здесь не было масок, не было слышно шумного веселья господ. Здесь, прижавшись к ней, читал стихи ее персональный Ад. Яксли горела в нём. Малфой был не против. Бергамот... Строчки долетали до ее сознания рваными отрывками, а интонация голоса, вскоре, успокоила окончательно. Терпкость вина все ещё играла на устах. На этот раз на них не было любимой помады. — Вы засыпаете. Я уложу вас спать. — Останьтесь со мной. Диван скрипнул. Сильнее забарабанил дождь.***
Их губы соприкоснулись. Холод пробирал насквозь, но это не помешало ощущению тепла мгновенно разнестись по венам. Он стал похож на влюблённого мальчишку, когда улыбнулся и потянулся обратно. Исчезла короста брезгливости и эгоцентричности, умерла язвительность, рождая нечто новое. По-настоящему значимое. По-настоящему правильное. По-настоящему настоящее.***
— Вы помните тот день? - она говорила тихо, прижимая к себе тихо сопящий розовый свёрток. Ее волосы были влажными от пота, образовывая собой неестественной формы, огромный колтун. Колдомедики отступили на шаг, позволяя мужчине подойти к девушке ближе, чем на два метра. — Как вчера, - уголок губ пополз вверх. — Мы все ещё друзья? — Да, мы просто друзья.