погиб на дуэли

Бежала мадам по дороге, залепленной пылью, подол поднимая руками и крабик с волос сорвав, спотыкаясь и матом ругаясь обильно. Бежала к тому, в кого сильно влюбилась, всерьёз. Мужчина? Надейтесь. Мальчишка облезлый и нищий в замшелом костюме и шляпе, а сам низковат и худ, как тростинка — не может работать на пищу, пиджак — захудалый, на брюках — по сотне заплат, зато — литератор! Поэт, новеллист и рассказчик, писатель и мастер театра и прочее, проч., талантливый, гений, светило — ну как же иначе? Мадам же прочла его стих и в ближайшую ночь велела письмо написать: «Господин литератор, я просто в восторге, какой вы душевный поэт! Зову вас к себе на беседу, я буду вам рада, не бойтесь, мой муж не вернётся до вторника, нет». Письмо улетело и так и домой не вернулось, ответа не дали, ушла похвала в пустоту. Мадам вся изъелась: «Наверно, какую-то глупость сказала… Плевать мне, сейчас я поеду к нему, сама разузнаю, чего он молчит-то, подонок!». И правда пошла, торопясь и под нос матерясь. Бежала мадам по дороге до самого дома с покоцанной крышей, ступая на лужи и грязь. Дошла, постучалась. Открыла усталая дама с седеющей жидью на редких, прямых волосах, спросила: «Вы к сыну? Простите, вы чуть опоздали… Дурак он надутый, дурак он, и весь он в отца …» Мадам же молчала, как будто немного стесняясь спросить, что случилось, но тут же добавила мать: «Погиб на дуэли. Вина нахлебался он малость с приятелем, ссора возникла — и тут же стрелять давай…». И закрыла стремительно дверь перед носом мадам. Обернулась мадам, оглянулась вокруг: а мир равнодушен, у мира ни слёз, ни вопросов — все так же гуляют, целуются, курят, живут. Зато — литератор, писатель, поэт на английском, любитель театра… Поэт он, о боже, поэт! «Какая потеря… Влюбилась в поэта-убийцу… Наверно, он умер, как должно ему умереть…» // 08.02.24 // 01:36