Порочный круг

Словно маркером на мне нарисовали кривую улыбку. Тонкие, кровавые губы налились, чуть распухли и потекли. Какое нелепое наваждение... нет никаких новых губ, только маленький порез на моей груди. Логично, вполне реально. Но откуда он? Вика... Для неё я не больше чем мебель. Уже даже не добыча, не маленький зверёк. Зверьки сопротивляются. А самое противное, мне не просто страшно — мне жутко до икоты. Доверия совсем не осталось. Я даже пытаюсь растормошить узлы на руках, но получается паршиво. Пальцы потеряли нужную чувствительность. И зачем... зачем я это делаю? Это только в фильмах так просто. Веревка — не наручники. Как тут жопой не крути, не вывернешься. Да и что я потом буду делать? Обниму её? Это её ошеломит, но затем... моя кожа снова ощутит холодный металл, а руки свяжут плотнее и выше. Но и замыкаться нельзя — иначе она совсем потеряет границы, поймет, что я уже не звонкий ручей, а мутное болото, для которого любое изменение — риск. Мне кажется, после такого перелома я уже никогда не порву малоприятный, но абсолютно понятный и надежный круг, вне рамок которого я жить вообще не смогу. А потом... я не хочу думать о том, что будет потом.