поэты курят

Поэты курят влажный «Беломор», украденный у спящего охранника, и стойко ждут, как ждёт ареста вор, отправки дальше. Вот и вся романтика шаламовская, пепел лезет в нос и липнет к горлу, воздух проспиртованный на вкус не лучше, чем, считай, навоз, рыданья чередуются со стонами в тяжёлой, оглушающей тиши, бараки чередуются со складами с отсеками для трупов: там лежит поэтишка немножечко талантливый по имени такой-то Мандельштам, погиб давненько, но друзья на радостях до талого скрывали, что он стал подарком Богу от лица ГУЛАГовских, чтоб лишний хлеб в надбавку получать. Вот так вот, брат, и делайся поэтами, купайся в вдохновения лучах, греми от Петербурга до Манхэттена, и только перестанет мучить пыль, тебе дадут нехилую затрещину, напомнить чтоб: плевать, каким ты был, твоя цена — буханка зачерствевшая. // 12.04.24 // 02:25