***
12 апреля 2024 г., 19:24
Кто этот дьявол, что кусает плечи
И просит так яростно обладать
Им самим, и позволит упасть
В этот тягучий риск?
Не хочет, дрожит, не подойдёт ни к кому,
Но сделка с совестью грызет наивно.
И почему вдруг выбор эферемерен,
И он, сомневаясь, идёт на риск?
Приказы кажутся глупой шуткой,
В которой воле и места нет.
Он уперто сочиняет куплет
И уверенно идёт на риск.
Смерть по-дьявольски направляет
Разум в конфликты и злую среду.
Его кусают до крови в плечо.
И он. Отчаянно. Идёт. На риск.
Он не знает, когда этому придет конец.
Попробует игнорировать «смерть»,
К которой вдруг, рискуя, придёт?
Сочиняет куплеты, по-новой идёт.
Перестанет однажды концерт ломать.
И каким горьким окажется этот бред,
Если он, сомневаясь, скажет всем «нет».
И прекратит этот чертов риск.
