Крылья из пепла

Не знаю, что произошло. Но они говорят, что я его убила. Убила! Нет. Такого просто не может быть. Нужно набраться смелости. Войти в палату. Шаг. Еще шаг. Скрип несмазанных петель раздражает. Дверь открывается. Он лежит на кровати. Красив, как всегда. Но в этот раз неподвижен. Улыбка не озаряет его смуглое. Иногда надменное лицо. Сейчас приедут авроры и станут допрашивать. Чертов Поттер, наверное, тоже там будет. Мне нечего им сказать. Подобное и раньше случалось с нами. Очередной субботний вечер. Мы заглянули в бар в Лютном. Не скажу, что мне нравится это место. Слишком много вульгарных девиц обитает там. И смотрит. Смотрит. Смотрит на моего мужа. Наверное, им кажется, что, увидев их, он бросит меня. Бросит сына. Забудет все, через что нам пришлось пройти за эти годы. Он не прельщается. Однако вежливо отвечает на их навязчивые вопросы. Слишком. И вот что-то снова спрашивают. Одна девица уже четверть часа сидит за барной стойкой около нас и неприлично долго тянет бокал с шампанским. Наклоняется и что-то шепчет ему на ухо. В ответ в его глазах адским пламенем мелькает интерес. Этого огня я не видела, кажется, сотню лет. Когда-то и на меня он смотрел точно также. Только я знаю семейная жизнь давно не вызывает у него эмоций. Хочется растерзать наглую дрянь. Кричать и плакать, забившись тихо в уголок. Их диалог продолжается. Злость, вспыхнувшая во мне, не дает вымолвить ни слова. - Сейчас вернусь – слышится родной голос. Уходят. Жду десять секунд. Двадцать. Тридцать. Что происходит? Вскакиваю со стула и иду следом, даже не пытаясь затеряться в толпе. Все-равно не заметят. Минута. Вторая. Выходим на улицу. Я не слышу, о чем они говорят. Нужно подойти ближе. Еще. Словно авада до меня долетает фраза «увидимся, дорогой». По венам вместо крови циркулирует ярость. Контроль потерян. Память сохранила крики. Хлопки трансгрессии. Чье-то твердое плечо. Наверное, кто-то подхватил меня и унес в гримерку. Теперь я тут. - Привет. Так и знала. Поттер примчался. - Я понятия не имею, что произошло. Я его не убивала. – нужно сразу дать понять, что задавать вопросы бессмысленно. Чтобы признаться Поттеру, нужно сначала признаться себе. Нет. Не хочу верить, что прямо передо мной на кровати лежит тело покойного мужа, которого я отправила к праотцам собственными руками. Ну или собственными мышами. Криво усмехаюсь. Какая ирония. Кажется, Поттер не оценил. Что-то спрашивает. И когда меня настолько стал раздражать его голос? Ведь раньше я была от него без ума. Была. До того момента как не услышала… - Что с тобой?! Поднимаю на него взгляд. Изумрудные глаза смотрят растеряно, а на лице виден испуг. - Я. Его. Не. Убивала. – произношу четко, раздельно, чтобы смысл сказанного отпечатался в его сознании как слова «Я не должен лгать» на руке. Вспоминаю. Тогда я пришла домой чуть раньше. Он сидел с Грейнджер. Рассказывал, что хочет сделать мне предложение. На вопрос любит ли он меня он ответил просто: я же встречаюсь с ней, это мой долг. После всего… Снова отвлекает этот отвратительный голос. - Чего тебе? Возможно, это прозвучало слишком грубо. С другой стороны иного ему не дождаться. - Я не позволю забрать тебя в Азкабан. Все будет хорошо. Все пройдет. Это был несчастный случай. Ты не виновата. Бросается с утешительными объятиями. Его лицо закрыла маска ужаса с примесью удивления. Реакция на мой смех.