Часть 8
14 июля 2024 г., 13:49
Да, это неспокойный город, и даже преступлениями среди бела дня никого особо не удивишь, но всё же взрывы это всё ещё из ряда вон.
Брюсу пришлось подождать пока звон в ушах ослаб и он сумел встать, не особо запомнив, когда успел упасть. Судя по ощущениям, по нему ещё и пробежались испуганные горожане. Которые, впрочем, быстро превратились в зевак. Будто поняв, что им теперь опасность не грозит, толпа не разбегалась, а с интересом кучковалась вокруг эпицентра взрыва, куда пытался пробиться Бэтмен.
Видимо, его всё же контузило, потому что выкрики он услышал далеко не сразу. Да и когда услышал — не сразу понял. Раза с пятого разобрал только «Криптонит!»
Остановился снова. Что за чушь. Показалось, наверное. Откуда здесь криптонит? И зачем, для чего? Для… кого?
Лишь на одно существо мог быть направлен этот взрыв, если там действительно замешан этот зелёный светящийся кристалл. Супермен. Его Кларк.
Брюс привык считать его неуязвимым. Этаким практически божеством, которого невозможно даже ранить. По крайней мере физически. И забывал, упиваясь собственной болью, что каким бы сильным в сравнении с обычным человеком (вроде него самого) не был Кларк, он всё же далеко не бессмертен.
Но нет. Нет. Не может этого быть. Не может всё кончится вот так и вот сейчас. не может Супермен умереть от какого-то глупого взрыва в центре города в трёх шагах от самого Бэтмена! Тем более, что Кларк наверняка улетел на ту свою важную миссию… С которой вернулся из-за Брюса. Если бы не Брюс со своими фотографиями, Кларка бы не было здесь!
Ещё минуту назад, Брюс полагал, что познал глубины боли и одиночества. И Судьба тут же показала ему, что он даже и близко не почувствовал то, что действительно можно назвать болью. Назвать страхом. Ужасом. Не от того, что его не любят, бросили, ушли… а от того, что тот, кто умудрялся как-то тебя терпеть, единственный такой в этом мире, возможно сейчас умирает. И умрёт. И точно оставит тебя в одиночестве. На сгрызание мыслям и чувству вины. Одного. До конца дней.
Конечно Бэтмена пропустили. Не как нож через масло, но он всё же прошёл в эпицентр взрыва. Воронки на асфальте между двумя домами. Точнее невысокими строениями, что будто накренились в разные стороны. Значит, тут стоял Кларк. Стоял, потому что не летел, а шёл, видимо тоже раздумывая о Брюсе и о том, что у них там приключилось. Переваривал, осознавал, и не заметил засаду. Или растяжку. Или что это там было.
Железная рука Бэтмена ухватила молоденького полицейского, что безуспешно пытался разогнать толпу, а толпа с интересом снимала всё, что могла. И эту сцену с Бэтменом — с двойным интересом.
— Что?! — рыкнул Бэтмен, не в состоянии сформулировать вопрос. Но его поняли. Потому что вариантов не было.
— Пока не очень понятно… Возможно, осколочные ранения. Его наши увезли. В больницу.
— Какую? Куда?
Полицейский возможно что-то ответил, но Брюс не услышал, оглушённый ни то биением собственной крови в ушах, ни то упавшим пониманием. Если умрёт Кларк, умрёт что-то в его собственной душе. Что-то способное любить. И тогда останется только равнодушие. Ко всему. Всем. И даже своей работе.
