Не помня, помню

После всех событий, после всех приключений, даже если не всё и не всегда было гладко. Ло уходит. Вот так в одну из ночей(или это было днём?) он исчезает. Бум! Его нет. . . . ... А существовал ли вообще этот человек? Но этот вопрос будет задан потом, когда с его исчезновения пройдут десятилетия, и образ его сотрëтся. Словно никогда не было такого человека... А был ли он? Не знаю. Если ты спросишь кого-то "Кто такой Лололошка? ", они удивятся. Кто это?.. А потом вспомнят. Но образ его размыт. Ты ничего о нëм не узнаешь. Голубой, в чëрную клетку, шарф, глаза, вечно закрытые стëклами синих очков, странная тяга к приключениям, трудолюбие и располагающий взгляд. Хотелось всюду следовать за ним. Но, это всё. Вроде много, а вроде и не достаточно. Казалось он всё знал о тебе, но ты ничего не знал о нëм. Даже, если бы и захотел, врядли бы что-то понял. Он был словно не от мира всего. Но к нему тянулись. Как мотыльки к яркому свету, пламя, что он зажигал в сердцах людей, было словно наркотиком, зависимость от которого медленно убивает, и витамином необходимым для человека. Он был противоречив. Крал у людей(странно, что его не посадили), воровал, ломал стëкла(до сих пор не понятно почему), следил и сталкерил людей, но... Он был необычно добр, всегда готов был на многое, ради дорогих ему людей, был щедр, вкусно готовил).. Но... Почему он исчез? Порой, казалось не существует такого человека. Не может существовать. Проходили дни, недели, месяцы и годы. За ними пару лет и десятилетия. Все забыли о нëм. Все, кроме парня, когда-то совравшего, что встречается с ним. Парня, ставшего впоследствии знаменитым. Но, чего-то не хватало ему... Всегда будет не хватать с исчезновением этого странного, но до боли в сердце родного, человека(потом окажется, что и человеком он был не совсем. Быть может, из-за этого он и исчез?) В первые годы с его исчезновения, многим его не хватало. Всем, кто хоть как-то, но знали его, было не понятно, куда он пропал, в порядке ли? Все скучали по нему. Хотели узнать, где он, но... Ничего не было понятно. Он исчез как снег, ранним тëплым весенним утром, когда под лучами яркого солнца, таяли снежинки. Таяли, исчезали так и воспоминания о нëм. Исчезал и он сам. Но, почему, по прошествии стольких лет, человек, чьë имя Дилан, помнит о нëм. Помнит, как рано тот вставал, и как поздно порой возвращался. С какой любовью и страстью он относился к каждой загадке(разгадка которой была несколько жуткой, что вспоминать об этом совершенно не хочется). Словно наслаждался. Вкушивал больше, чем следовало, но ему было всё равно. Он наслаждался этим. Как, однажды хитро посмотрел на него. Взгляд, тëмных, как бушующее в шторм море, глаз, навеки, кажется, отпечатался в памяти. Как и осознание. Этот человек, не взирая на его доброжелательность, может быть, жутким и пугающим. Опасным. Но, это возбуждало, хотелось больше. Это интересовало, заинтриговывало. Хотелось, ох, как хотелось большего! ... Быть может, из-за этого он и помнит его. Помнил. Как-то по прошествии некоторого времени, вроде как, десяти, чуть больше, лет. Он с ужасом осознал, что не помнит. Что не может вспомнить его голос. А ведь он так часто доставал и бесил его! Осознав это, он испугался... Вдруг он всего его когда-то забудет? И как тогда дальше быть? Ведь в его скучной, однообразной и серой жизни он был ярким пятном. Маяком показавшим, что этот мир, интересный! Что в нëм много странностей! И от этого только лучше! Только лучше... Фотографий с ним было мало. Он вообще, казалось, не очень сильно их любил. Голосовых сообщений и подавно. Ни одного! И, как, спрашивается, вспомнить его голос? Что делать... Было жутко от осознания, что и он его забудет. Но, почему-то казалось, так нельзя. Кто-то, но должен помнить его! Помнить, что его любимый цвет жëлтый, ведь это солнце! Что он любит дожди, потому что они, казалось, очищали его от всей грязи. Что ему нравятся птицы, они чем-то напоминали его. Что он нуждается в ком-то... Но это были его личные наблюдения. Так проходили годы, десятилетия. Он делал всё возможное, чтобы не забыть. Чтобы помнить. Почему-то это было важно. Может, от того, что именно этот человек и спас его мир от уничтожения. От исчезновения... *** Был пасмурный день. С исчезновения его(он не помнит имя), прошло шестьдесят лет. Кто ж знал, что он проживëт так много... Капли стекали с окна. Кап-кап... Совсем скоро он умрëт. Вот так, но не беда. Он сделал то, чего так хотел. Многие, пусть и как странную легенду, но помнят о нëм. О нëм... Дверь скрепит. Прошло так много лет, а от этой проблемы человечество так и не нашло решение. — Здесь, кто-то есть? Я, эм, скоро уйду!— говорит, знакомым голосом, знакомый человек. Знакомый человек... Знакомый... Он резко встаёт, встречаясь со взглядом тëмных бурь. Он хочет что-то сказать. Но слова застревают в горле. Не только штормы его глаз не изменились. Не изменился он весь. Вся та же, белая кофта, голубой в чëрную клетку, шарф, и синие очки. Всё та же молодость. Словно не прошло шесть десятилетий, а пару месяцев. — Ло... —шепчет, не веряще, он, кажется, его имя. Губы тянутся в улыбку, слишком искреннюю, слишком тëплую — Кто Вы? — спрашивает он. Смотрит странно, словно пытается вспомнить, но не может. Кажется, где-то что-то треснуло. Сломалось, дожидаясь этого.