***
Вот уже на протяжении долгих лет, я все еще тянусь к этому, по правде говоря, проклятому месту - месту где я впервые встретил тебя. Будучи молодыми, мы однажды согласились стать вожатыми лагеря, такие неопытные и дурные. Видать хотелось нам бесплатно поехать за город, поиздеваться над детишками пугая их легендами о страшных чудовищах, так глупо и по-детски. Я скучаю, так сильно скучаю по тому времени, по твоему взгляду на это туманное озеро, которое обьяло лунной вуалью, те влюбленные глаза... Всегда мечтал чтобы однажды, ты смотрела на меня так же. Почему даже спустя столько времени, я возвращаюсь сюда? Почему я делаю это, когда все упустил? Я не могу простить себя, как же мучительно долго я молчал. Ты смотрела в мои глаза, и не подозревала о том, на какие чувства я способен. Я был поглощён страхом, побоялся потерять тебя, сказав три заветных слова, таких простых, но в то же время таких трудных. Я пытался любить других людей до тебя и после, но это несравнимо с тем, что я чувствовал именно к тебе. Люди всегда говорят что : "Симпатия или влюбленность - это неважно, важно то, какой будет твоя любовь, ты сразу поймёшь когда встретишь свою." Нет. Я не понял это сразу. Я был скептически настроен в наших отношениях, не претендовал ни на что. Это было обычное знакомство, которое сбило меня с ног и показал иной мир. Уязвимый мир эмоций и чувств.***
Сделав глубокий вдох и закрыв глаза, на моем лице постепенно появлялось напряжение. Я почувствовал тот аромат, который навсегда связан воспоминаниями о тебе. Мое обоняние захватил хрупкий и отдающий морозной свежестью, запах нежного белого колокольчика. Казалось что на ветру, цветок действительно издавал негромкий звук, прямо как и твой успокаивающий и тихий голос, который подарил мне в свое время столько надежд… Поставив мольберт напротив озера, я посмотрел пустым взглядом на чистый холст. От небольшого ветра, мою кожу покрыло мурашками, чувствовал как природа успокаивает меня. Испытывая небольшую тревогу, перед тем как начать создавать картину, моя рука плавно поднялась невесомо держа карандаш. Аккуратно надавливая на бумагу, я стал проводить первые штрихи. Они снова напомнили мне о тебе, то как ты хвалила мои рисунки, и восхищалась моим мировоззрением. Я никогда не был художником, это был лишь способ высказаться. А рисовать начал ровно с того момента, когда мое сердце забилось чаще, давая мне подсказки, которые я игнорировал, смеясь с того, каким дураком я стал.