***
6746 год. Шесть дней и ночей. Шень дней и ночей стояли рязанцы за свою родину. Шесть дней и ночей, наполненные ужасом и пропахшие запахом свежей крови. А что в итоге? Нет больше такого сказочного и чарующего града. На месте его пепелище. Всех убили. Все сожгли. — Ироды татарские! — кричала в пустоту Алена, держа в руках совсем уже хладное тельце. Эти звери убили не только ее любимую пташку, но и ее саму... Разорвали сердце на мелкие кусочки. Втоптали в пепел, оставшийся от городища. Как так получилось? Почему именно Ярина? Почему не она? Обещала же защищать и оберегать. Теперь же остается лишь слезы лить, сжимая в объятиях свою погасшую любовь... Год прошел с той злосчастной зимы. Всего несчастный год, а татары добрались до Московского княжества. Москвичи тоже долго продержаться пытались, да только на пятый день уж был взят в плен княжич Владимир. Не смогли постоять они за землю русскую. Не смогли. Все захватили эти чертовы варвары. И растворилось в пустоте еще одно обещание, данное Ярине, пташке ее... На то она, наверно, и пташка, чтобы пролететь да дать себя рассмотреть всего на миг. У Ярины это был миг жизни... Она была подобна Солнцу, которое заходит на западе. Только солнце через время возрождается на востоке. А Ярина? Ее любимая Ярина... Будет ли она еще когда-нибудь так же сиять? Это лишь воля Божья. Потому Алена каждый день молится о том, чтобы смилился над ней Господь, чтобы вернул Ярину. И кто ж знал, что Бог так быстро услышит ее мольбы. Услышит, еще как.***
В год тот перенесли столицу княжества Рязанского в Переяславль-Рязанский. И новости такие услыхав, поспешила Алена в тот Переяславль-Рязанский с надеждой, что встретит там свою пташку ненаглядную, Яринушку любимую... — Меня Ариной звать. А тебя? Очи, уста, немного вздернутый носик... На нее и правда смотрела Ярина. Только кудри не были подобны злату. Подобны они яркому огню. Верно ли услышал и растолковал Бог ее молитвы? — Эй, — помахав рукой перед чужим лицом, девчушка всячески пыталась привлечь внимание собеседницы. — Так, как зваться будешь? — Алена, — в голосе не было никаких эмоций. Не было в нем и никакой жизни. А если и было что, то только скорбь да боль душевная. И если и было это слышно, то Арина все равно не растолкует. Да даже если и растолкует, то неверно. Она не такая внимательная, как Ярина. Умерла Ярина. Тогда же и умерла частичка Алены. Какая? Она сама не знает. Но знает точно, что жизненно необходимая. Очень важная. Нет Ярины. Нет и самой Алены. Есть только эта... Эта Арина. Теперь смотрит на нее эта копия. Очень дешевая копия. Ее Ярина ведь она одна такая. Единственная и неповторимая... Почему Господь так с ней жесток? За что ей такое испытание?***
Годы шли, а различий становилось только больше. Они были слишком видны. — ...Прости, я не люблю ромашки, — с толикой стыдливости сказала Арина. «Не любишь?» — повторяется в сознании. Эти слова, как ржавый нож. Режут сердце с такой тягучей болью и безжалостностью. — Как же так? — слетает с уст. — А что же ты тогда любишь? — Что люблю? Хм, — Арина, задумавшись, стала накручивать на тонкий пальчик рыжую прядку. — Огонь. Да, огонь! Он такой, такой... — Красный, — закончила за нее Алена. Так же когда-то говорила и Ярина про свои любимые ромашки. — Да! — улыбнулась широко-широко. — И ты тоже, красная-прекрасная! Алена только кивнула, отвернувшись. Слезы каждый раз подступали, когда эта Арина говорила что-то подобное, будто подражая своей предшественнице. Но она не Ярина. Сможет ли она когда-нибудь отпустить свою пташку? Или клеткой стало ее сердце..?***
— Иви, пошли, — посмотрев в светло-голубые глаза напротив, Алена добавила: — Я ужас как устала! — Ага, — парень ловко обхватил женскую талию и чувственно поцеловал в румяную щеку. Медленно, но верно они начали покидать бескрайнюю поляну, на которую пришли уединиться. Из-за количества цветов кажется, что поле засыпано хлопьями снега. Но это лишь кажется. На самом деле все пространство до горизонта покрыто цветами. Ромашками. Ромашки – это чистота, невинность, юность и любовь. Она уже давно не чиста и не невинна. Юность прошла, а любовь... Любовь все еще с ней. Немного иная. Не та, что прежде. Но любовь. И именно эти цветы напоминают о первой любви. Воспоминания о Ярине до сих пор очень четкие, но уже не такие болезненные. Алена отпустила. Отпустила, но сохраняет светлую память о ней. Да и как можно забыть, если перед лицом чуть ли не каждый день шатается неугомонная Арина, часто составляющая ей компанию? Никак. Внешне уж больно похожи. Но все-таки внутренне они слишком разные и по своему хороши. Эту, казалось бы, простую вещь Алена уже поняла. Приняла реальность и живет настоящим. Ярина всегда хотела, чтобы ее голубка была счастлива. И она счастлива. — Прощай, моя милая. — произносит она одними губами.