Стихи не о том

      Поезд слегка покачиваеться. Вокруг беготня, ночь, плацкарт, все пытаються прилечь поспать в дороге. Саша сидит на нижней некупленной койке, опершись одной рукой об стол. Смотрит в окно. Старается отвлечься от ломки. Уже не безумной, но ощутимой. За окном промелькает лесная местность, с парочкой сельских домов, никаких фонарей или еще каких либо источников яркого света, из за чего четка видно звёзды.       - "сейчас бы закурить, для всей эстетичности" - с усмешкой размышляет, прикладываясь лбом к стеклу для хоть какой то прохлады. Собакин даже не курил по нормальному ни разу, лишь когда то "друзья" попытались подсадить, но у них не вышло. Милена их уделала в пух и прах, подсадив на нечто потяжелее.       Голова сползает на стол, не в силах держаться у окна. Похоже, так и уснёт- койку он не брал себе, чудом проскочил на поезд, так что и лишний раз на глаза проводницам лучше не попадаться.       - "как наркоман бомжара здесь шатаюсь" - смееться с своей же мысли, потому что именно таковым он и являеться, на самом деле. Вряд ли тётя разрешит домой вернуться после такой пропажи. Хотя, собираеться ли он вообще возращаться?       Сон никак не идёт, Саша привык засыпать не раньше трёх ночи. Жизнь с громкой алкашкой довольно проблематично для сна. Достаёт из небольшой сумки - единственного спутника во время поездки - листок с карандашем. Из Собакина какой никакой, но писатель всё же. Он искренне любил выражать чувства через поэзию.       Собакину не нравиться пустой лист, с некоторой злобой бросает пару непонятных линий, пару слов пишет непойми как и по какой логике в случайных местах. Вдохновение ищет. Снова смотрит на звёзды, пытаеться, выкинув все мысли из головы и даже не смотря на руку, написать что то. Искать вдохновение из воспоминаний совершенно не хотелось, там слишком больно. Настукивает темп для будущего стишка по столу, быстро в краю листа пытаясь изобразить его.       Пишет совершенно не задумываясь, но по итогу всё же соизволивает окинуть взглядом лист. Подчерк такой, что любой сказал бы что тому, кто так пишет, в дурдом надо. Ну, Саша никогда и не отрицал надо. И конечно же, стихотворение получаеться с явным намёком на Антошу. Когда Саше больно, он пишет о всех ужасах своей жизни, а потом переделывает на нечто презентабельное и достойное внимания хотя бы самого себя. Когда Саше спокойно или, в редких случаях хорошо наедине с собой, он пишет о Антоне. Как бы не старался, намёк на него всегда останеться. Обязательно какая то деталь, для обычного человека не вызывающая абсолютно ничего, будет адресована к этому Тяночкину.       Обреченно вздыхает. Зачеркивает всё. Карандаш слегка надламываеться, но старательно стирает весь текст. Невольно вспоминает одну фотографию, и как старательно он так же пытался стереть с неё отца.       Еще один человек, которого Саша пытаеться выгнать из своего сердца. С Антошей, как буд то, даже сложнее. Потому что знаешь, что он ни в чем не провинился. Он просто был хорошим лучшим другом. Собакину лишь оставалось понадеяться, что его друг не сильно к нему привязался, не станет искать, забудет на второй день.       Так было бы легче, для них обоих. Но этого не будет, потому что они - два идиота.