Солги

Чужая жизнь - как непрозрачный сон, в котором нет ни выходов, ни входов, лишь тьма в углах и бесконечный холод, что лижут плечи, шепчут в унисон о том, что ты потерян и просрочен, мол, мальчик, не скрывайся, не беги, уже растёкся разноцветный грим, а в смеси выйдет чёрный, между прочим. И ты идёшь, прижав ладонь к стене, иначе её снова тянет к горлу; и хоть семь раз ты самым будь упёртым - стократ тебя сильнее будет Тень. Ты чуешь кровь чужую на губах и веришь, что дорога впереди. «Скажи, что на ладони целый мир...». А ветер вновь развеивает прах. Но снова вниз, где мигом задохнёшься. Закат поёт на языке ночей, о том, что ты не нужен и ничей, заботливо укрыв останки рожью. Тебе б забыть, что вновь пришлось отдать, но ты твердишь, колени в кровь разбив: «Солги, что на ладони целый мир, что больше не придётся умирать...».