Молчание после полуночи

Хэви всегда было интересно, почему люди заводят личные дневники. Неужели их мысли заполнены таким количеством разнообразных тревог, заполонявших их головы, которые они не в состоянии запомнить или забыть как кошмар? Стараются их увековечить на бумаге зачем-то, в первом случае. Но ведь не каждый такой бумажный слушатель проживает долго. Ему было известно из экскурсии, которую они посещали с классом, что бумага не вечна. Древние летописи, которые старались бережно сохранить до сегодняшних дней с мыслями мудрых, все крошились от старости. Так зачем заполнять дневники своими мыслями и тратить драгоценную древесину, если переданы в дальнее будущее они не будут? Другое дело, если они написаны для самого ближнего из ближних будущ. Передать детям свои секреты после смерти забавная затея. Но для чего? Если их реакция на полноту секретов, скрываемых за обложкой, кожаной, бумажной, деревянной, не важно какой, не будет увидена этим таинственным отцом, дедушкой, прадедушкой и до тех пор можно перечислять, до коих эта обложка в дырочку от постаравшихся книжных червей не развалится, а все листики не впадут. Вопрос ещё. А кто сказал, что их вообще будут читать эти родственники? Может быть, этот личный дневник уже будет выкинут в мусорный бак после смерти хозяина. Или наоборот. Что будет если кошмары и тайны, хранимые, будут настолько ужасны, что сам автор и их деятель выбросит или сожжёт своё деяние. Возвращаясь ко второй мысли можно подумать о том спасёт ли вообще запись какой-то мысли от поглощающего чувства вины, страха, тревоги, гнева. Разве эмоции так легко подавить, разве память можно скрыть между страницами, листиками, записочками или заметками. Разве можно забыть свой самый первый кошмар в детстве. Хэви вот помнил, как будто этот сон приснился не где-то в далёком прошлом, а буквально сейчас, в настоящем он идёт, этот сон, растекаясь чёрным сгустком мазута, попадая в рот, не даёт и вдоха сделать, затекая всё глубже и глубже. Так и с первыми ошибками, так и с первыми тревожными мыслями, так и с первыми гневом и обидой, страхом и разочарованием в себе и других. Как бы тебя не тошнило, как бы ты не хотел, чтобы чёрная жижа вышла из тебя, она не уйдёт, лишь заберётся в самые сокровенные места, в самое сердце, и будет течь по артериям, венам и сосудам, как бы ты не старался вырвать с корнем проклятый орган. Разве бумага излечит в таком запущенном случае? Или нужно писать заражённой кровью, чтобы вывести эту заразу? Именно в этом и заключается ценность? В том, что кто-то когда-то подумал, что сможет вывести из себя всю грязь, ютившуюся под сердцем, как птенец кукушки в гнезде чужой матери. Так вот, о Хэви и о дневнике. Впервые он решил поэкспериментировать, провести опыт, но не лабораторных крысах, пока что они не научились писать. Наверное. Увы, никто этого не узнает. За закрытыми дверями свои секреты. А на себе. Проверить, к чему стремятся люди, которые нашли собеседника в бумаге. Возможно, смысл придёт со временем. А он придёт.