Это странно

Это странно.       Желать во всех смыслах того, кого, точно знаешь, непременно предашь. Потому что ты человек такой — гадкий, ищущий везде только выгоду. Потому что в груди зияет дыра, которую не закрывают уже ни алкоголь, ни азартные игры. Потому что люди вокруг — не более, чем оболочка. Это странно.       Вспоминать изящные изгибы чужого тела, лёгкий румянец на щеках и грязные нашёптывания. Ощущать лёгкий аромат парфюма, что ещё хранят в себе простыни. Утыкаться в подушки лицом, представляя человека рядом. Хотеть прикоснуться к серебряным локонам, пахнущим чем-то родным. Это странно.       Писать совершенно идиотские сообщения тому, кто должен быть безразличен. Отсылать сонные селфи с глупой подписью. Странно ожидать ответа и сиять улыбкой, когда, наконец, получил его. По нескольку раз в день заходить на чужую страничку. Ради чего? Люди ведь просто оболочка. Это странно.       Искать поводы увидеться. Будто тебе не всё равно. Будто ты вообще способен что-то испытывать. Будто ты не фальшивая маска. Будто ты человек. Улыбка, милые ямочки на щеках и густые ресницы, что вздрагивают каждый раз при лёгком флирте — будто всё это имеет какое-то значение. Ведь ты не человек, лишь его подобие. Это странно.       Осознавать свою ничтожность. Ощущать, как холод в сердце вдруг начинает таять. Как трепещется что-то внутри от одного мимолётного взгляда янтарных глаз. Как хочется быть объектом обожания этого взора, чтобы он смотрел, оценивал и желал. Слышать заливной звонкий смех. Любоваться ямочками на щеках и искренними эмоциями, на которые сам не способен. Это странно.       Разбиваться на маленькие кусочки, сомневаться в собственном выборе. Ведь ты знал изначально — это лишь на один вечер. Ощущать груз принятых решений, бояться осудительного взгляда и скопившихся в уголках глаз, цвета закатного солнца, слёз. Чего же ты переживаешь? Это твой план. Этого ты хотел. Это странно.       Напиваться до потери сознания, заваливаться в чужой номер. Ведь знаешь, что нежные маленькие руки успокоят, положат к себе на колени и будут гладить по голове. Знаешь, что тебя поймут, хотя бы просто попытаются, не оставят одного на растерзание собственных мыслей. Знаешь, что это последний вечер, когда можно насладиться чужой компанией. Когда можно дать себе побыть слабым, настоящим. Потому что маска спала. Потому что нет сил больше играть спектакль. Это странно.       Смотреть на разочарование в глазах, что некогда смотрели на тебя с теплотой. Понимать, что это необходимость. Что не было иных вариантов. Ведь злая судьба уже давно навела свой порядок, расставив человечков в кукольный домик. И ты занял самое главное место на сцене. Потому что жизнь — шоу. С уже прописанным сценарием. Это странно.       Иметь сожаления перед концом. Ведь ты никогда не ценил жизнь. Тратил её в барах и случайных встречах. Шёл на необоснованный риск. И никогда не думал, что того, кого оценили в пять золотых монет, может быть кому-то важен. А важен ли? Или это просто предсмертная агония? Это странно.       Человек, которого ты предал и использовал, сейчас обнимает твоё обмякшее тело. Шепчет имя, данное тебе в честь камня, растирает горькие слёзы, что капали на щёки. Странно, что в этот момент все сожаления в миг пропали, оставив место чему-то тёплому в груди. С нежностью касаясь чужого лица, проводя большим пальцем по мягкой и немного влажной от слёз коже, более не хочется умирать. Ты не чувствуешь боли, что тысячью иголок пронизывает все тело. Ты наслаждаешься последним прекрасным моментом, потому что всё кончено. Это странно.       Шептать извинения. Слышать отчаянные укоры в свою сторону. Понимать, что тот, кого ты предал, не заслуживает боли. Ведь ты человек такой — гадкий, омерзительный и оставляющий после себя только пепел. Ведь янтарные глаза смотрят на твой, уже пустой, взгляд. Нежные руки сжимают твои холодные пальцы, немного дрожат. Потому что ты не был одинок, но был глуп. Это всё так странно.       Ведь кому-то ты был по-настоящему нужен.