Крупица биографии

В тринадцать лет я загорелась Мечтой, так странно непохожей, На то, чем раньше жить хотелось, И что могло тогда тревожить. Будто в один момент волшебный Вдруг чья-то песня пробудила Во мне огонь, давно забытый, И вспыхнул он с тройною силой. Я стала новым человеком. Мне не хотелось возвращаться. Мечталось быть творцом, поэтом, А не в спортзале убиваться. Взялась за кисть и за гитару, Пыталась всё писать стихи, Учиться захотелось дару Людям дарить свои труды. Рука, не трогавшая струны, Не зажимавшая лады, Сейчас перебирала струны Ради теперешней мечты. А в голове рождались строчки. Так неумелы и просты... И не было в них заморочки, Но они искренни, близки. Шёл год, проблемы возвращались И снова мир не так уж прост, Глаза уже не загорались, Умений замедлялся рост. А за проблемою проблема, И улыбаться тяжелей, Становится длинней поэма, А в то же время и грустней. И вот пик творчества поэта: По пять стихов каждую ночь. Ужасный год... Там конец лета, В котором жить было невмочь. Ради стихов, тех странных рифм Всего лишилась, что имела. И кучу крови, слёз пролив, Над творчеством всё леденела. Я отдала на них свой сон, Потратила своё здоровье. Но разве нужен был мне он? Ну для чего бы он ещё мне? И может не было таланта В стихах, написанных тогда, И я не стала музыкантом... В стихи те вложена душа. Там вся душа, все мои мысли, Всё, что там было у меня, Проблемы все, что меня грызли Всё, что я помню про себя. Я иногда даже скучаю По тем ужасным временам, Хоть головой и понимаю, Что не нужны проблемы нам. Что нужно жить, нужно учиться, Давно пора смотреть вперёд. Но не могу никак смириться, Что жизнь моя и впрямь идёт. И хочется опять пуститься, И в рифмы прыгнуть с головой. Но ведь тогда придётся сбиться, Застрять в глуши тоски ночной...