душа

«…и упасть, опаленным звездой по имени солнце» кажется, я уже упал. разбился, поцарапав руки об острые углы твоей кошачьей улыбки, без возможности залечить эти раны. солнце. до чего же точное определение. закончи я филфак, непременно привел бы еще тысячу эпитетов, отражающих твою сыплющую искрами натуру, но на мой технического склада ум приходит только один – с о л н ц е. от тебя тепло, даже когда ты спокоен – а бывает ли такое на самом деле? – когда ты сидишь, утонув в собственных мыслях, но пальцы твои все равно бродят по моим предплечьям, рисуя невообразимые символы. мне нравится думать, что это обереги, которые – невидимые глазу – я ощущаю и ношу с гордостью. знает ли хоть кто-нибудь, насколько счастливым ты делаешь меня? наверное, не подозреваешь даже ты сам. не осознаешь масштабов, но чувствуешь – меня, мою защиту и силу. это всё, что я могу тебе дать взамен. немало, но будто недостаточно. от тебя я получаю стократ больше. ты тонкий, как струна – только тронь – порежешься. кто бы, кроме меня, знал, что твои лезвия – двусторонние. мне нравится думать, что нас воспринимают одним целым. не в том пошлом и примитивном смысле, при котором люди теряют себя друг в друге. нет, мы по-прежнему взрослые индивидуальности. но мы вместе. там, где я, непременно будешь ты. «эл, передай вове». «вовчик, как там эльдар?». разумеется, рядом – константа. мне нравится видеть нас со стороны – будто слепленные по одному образцу дети, выращенные на разных полюсах. оба высокие, худые и широкоплечие, но ты словно только приехал с самых жарких пляжей коста-рики, а у меня глаза цвета самого холодного льда. какой-то великий уже писал про лёд и пламень. и я не могу не восхититься точностью метафоры. стендап должен быть жизненным – как и поэзия. помнится, ты писал стихи – я читал, кажется, каждую удачную и не очень строчку в моменты твоих душевных расколов. сквозь них видел тебя – как на ладони. сейчас мне не нужны никакие посредники в виде исписанных рифмами листов, ведь я научился читать тебя с одного взгляда прозрачно-карих глаз. вов, ты знаешь, что в них видно всё? твой дом – мой дом. слова, которые может сказать каждый из нас и не допустить и секунды сомнения. не могу не думать об этом. невероятно. однажды, размышляя вслух, ты спросил: «эл, а можно считать клуб нашим общим домом?» да, родной. клуб – общий. ты – мой. когда-то нас с тобой сравнили с огнём. кто, уже и не вспомнить. сказали, что я – как костёр в лагере. ровный и тихий, пока не подбросишь хвороста – тогда уж жди сноп искр, только успей закрыть глаза и не опалить ресницы. а ты точно связка спичек или бенгальских огней: ведомый любым порывом ветра, легкий и хрупкий. как бы ты не хотел надеть сотню слоёв брони, нарисовав на щите образ железного рыцаря – улыбка твоя все выдает. и знаешь, я люблю это в тебе. я люблю тебя все, что ты так тщательно пытаешься скрыть в себе. я помню все твои трещинки. и нежности к тебе во мне – до луны и обратно.