Наш блюз под дождём

Там на улице такой прекрасный дождь! Пойдем прогуляемся? Знаешь, давно хотел погулять с тобой под дождем. Нет, не для того, чтобы мы оба заболели и умерли. А потому, что прогулка под дождем — это почти таинство. Добежать от дома до машины или офиса, втягивая голову в шею и ругая московскую погоду — не в счет. Это не прогулка. Прогулка — это когда ты специально выходишь туда, где сверху капает или льет. Идешь один или берешь с собой того, самого особенного, с кем давно хотел поговорить. Скажи, ты давно был в парке в дождь? Когда мокрый гравий немного хрустит под ногами, а вдоль дорожек ручейки. Каждый листик на каждом дереве — отдельное произведение искусства, настолько неповторимы нарисованные на нем водные дорожки. А как там пахнет в дождь... Ммм..!! Даже самые неказистые деревья в дождь преображаются, что уж говорить про их огромное скопление. И трава пахнет, как весной, когда она свежая-свежая или только что скошенная... а сейчас... вроде бы весна уже прошла, и парки все больше пахнут городом, а тут — дождь...! И можно подойти к дереву, принятуть к себе одну из веток, фыркая и уворачиваясь от летящих на тебя капель, зарыться носом в листья и вдыхать аромат... липа, клен, тополь... такие разные по форме листья, прожилки, точеная форма. Какая все таки богатая фантазия у Создателя всего этого... Удивительно..! Смотри! Видишь, как листья танцуют под каплями дождя? Танец дождя... и не хоровод, и не вальс... что-то совсем другое, как блюз... Знаешь... мне кажется, в дождь можно гулять только с очень особенным человеком... таким, как ты для меня, Пик. Мне почему-то кажется, что мы можем долго-долго разговаривать, и не надоест. И хотя в наших жизнях происходит очень много разных событий, и иногда кажется, что за день проживаешь неделю или месяц, совсем не важно, что мы не в курсе всего, что происходит у каждого из нас. Можно даже совсем не разговаривать, а просто идти рядом и молчать. И улыбаться тому, что вот в эту самую минуту мы идем рядом, слушаем мир вокруг, и даже если думаем каждый о своем, то нам все равно радостно вместе. Иначе мы бы не выбрались сюда вместе в такой прекрасный дождливый день, правда..? Поразительно... с тобой так легко быть собой! Ты не осудишь детскость и искренность, не будешь ждать серьезности там, где она не нужна, и с удовольствием будешь ловить ветер и течение настроения этой чудесной прогулки... А еще, я знаю, ты тоже не прочь подурачиться, только все реже себе это позволяешь. Знаешь, за что еще я очень тебя люблю..? Ты не притворяешься кем-то, кем ты не являешься. У тебя нет маски. Ты такой, как ты есть. Может быть, только сейчас, я не знаю. Да это и не важно. Каждый из нас меняется в зависимости от ситуации и обстоятельств. —Удивительно... в дождь легче дышится, — произношу, смотрю в небо и ловлю лицом холодные капли. —И не важно, что небо серое. —А ты попробуй подышать свежим воздухом в квартире с 7 раздолбаями, — ты смотришь на меня и отпускаешь усмешку, сунув руки в карманы толстовки. —Нет, я серьезно! — слабо толкаю тебя в плечо. —И пахнет так приятно... Сыростью. О!.. Чувствуешь? Сирень цветет. —Мы стоим перед кустом сирени, Зонтик. Смотрю перед собой и улыбаюсь собственной невнимательности. И правда. Мне должно быть неловко, но рядом с тобой я не хочу чувствовать неуверенность. Кажется, будто хоть в самый промозглый день ты будешь самым моим тёплым укрытием. Хотя чего это кажется? Так оно и есть. А пока мы шли дальше, вдоль по аллее, дождь стал усиливаться, небо становилось чернее грозовых туч, что щедро делились с нами влагой. Ночная гроза. Что может быть лучше? Прячемся под деревом, наблюдая за стихией. Усилился ветер, что-то насвистывая, заламывая тонкие ветви деревьев. Вижу, как ты хмуришь брови, смотришь в небо и невольно вздрагиваешь, когда грохот раздается где-то в небе. Тебе неприятна гроза. Ты боишься её, потому что осознаёшь, насколько сильной может быть природа. И что она сильнее тебя. Не волнуйся!.. Для меня навсегда самым сильным останешься ты. Это даже забавно, ты думаешь, что я не вижу, как ты стараешься для меня. Ах... Ну как ещё объяснить, что я люблю тебя и без всего этого пафоса. —...Хочешь побегать? — я трепетно касаюсь твоей напряженной ладони, чувствую, как конечность тут же расслабляется. Твой взгляд становится уже не таким сосредоточенным и хмурым. —Давай.

И мне кажется, что этот день я правда запомню навсегда.

Мы бежали так быстро, словно пытались обогнать ветер, поддувающий наши спины. Смеялись, держась за руки так крепко, будто тот же самый ветер пытался разлучить нас. Обувь полностью пропиталась водой, хлюпала, но мы всё равно продолжали бежать по лужам, как малые дети разбрызгивая дождевую воду. Били раскаты грома, а мы хохотали, обнимались и танцевали под ливнем, делясь друг с другом маленькими, но такими дорогими кусочками счастья. Ты кружил меня в танце, как ветер кружит листья. Наш личный блюз. Или вальс. Мы толком не понимали, что пытались изобразить. От того становилось интереснее и веселее. Улыбка не спадала с твоего лица, Пик, я так люблю твою улыбку. Ты даришь её только мне, я точно знаю. Я один знаю. Искреннего Пикового Короля, чуткого и нежного. —Я люблю тебя, Зонтик, — произносишь под очередной небесный грохот, придерживая меня за талию, будто боясь, что снесёт ветром. Твои щеки краснеют. Касаюсь твоих губ своими, легонько чмокаю, задерживаюсь на пару секунд и отстраняюсь. Большего и не надо. Мы не привыкли выражать любовь страстными поцелуями. А зачем? Если можно сделать нечто другое. Превратить совершенно обычный, кажется, жест, в нечто самое сокровенное. Ты понял всё без слов. Поправляешь мою мокрую прядь волос за ухо, а я продолжаю рассматривать черты любимого лица, выражающего только лишь спокойствие. —Мы заболеем, — я кладу голову на твоё плечо, закрывая глаза. —Не заболеем, если сразу примем горячий душ. —Вместе? Чувствую, как щеки горят от смущения. Мысли сами лезут в голову, ставя перед глазами наши образы. Господи, нет, нет, Зонтик! Не время! Но всё же... Хочется. Ты молчишь. Не отвечаешь на вопрос словами. Молчание — знак согласия. Мы часто используем эту тактику. Когда слова не нужны. —Хорошо, - я медленно киваю и, разместив ладони на сильных плечах, продолжаю наш танец. Теперь медленный, отдающий трепетом и нежностью. Здесь даже не нужна музыка. Дождь сам создаёт её. И, кажется, даже тебе она очень понравилась, Пик. Ты напеваешь какую-то песню, скорее мелодию. Я подпеваю. Никогда, нигде, мне не было так спокойно, как сейчас рядом с тобой. И не интересует, что редко проходящие мимо люди могут подумать. Думаю, пора идти домой. Ты понимаешь меня без слов, берешь мою руку, крепко, но не сжимая мои пальцы. Лужи всё ещё хлюпали под ногами. А мы их игнорировали. Лишь изредка, проваливаясь по щиколотку в самые глубокие из них, нам становилось смешно. Весь паркет в нашей квартире был мокрый после нашего прихода, ничего, высохнет. Зато это был, пожалуй, один из лучших моих дней. Я держу твою руку, другой перемешивая горячий чай. Склоняю голову на твоё плечо и шепчу, тихо, чтобы слышал только ты. «В дожде есть своя прелесть, правда..?»