Часть 1
24 апреля 2024 г., 10:44
Слова не просятся в стихи —
Они сшибаются в сознанье,
Чтоб этой сшибкой разрешить
Противоречья мирозданья.
Удар! и сыпятся, искрясь,
Биты́е буквы вереницей.
Не потому ль с таким трудом
Ложатся строки на страницы?
Не потому ль молчит поэт,
Над белизной пустою свиснув,
Что ожидает он исход
Турнира слов и битвы смыслов?
Укрыт накидкою ночной,
Он от стола не ступит шагу,
Лишь будет мутные глаза
Впирать в постылую бумагу.
И вот тогда, когда листы
Летят, шурша, каскадом на пол,
Раздастся грохот — кончен бой
Разгромом лживых слов и фабул.
В морозце — том, что разольёт
По коже гулкая победа, —
Поэт хватает карандаш,
Чтоб сделать первую помету
И после сладко замереть
С нервозной, дёрганой улыбкой...
Поэзия во все века
Была мучительною сшибкой.
