tell him the truth...?

в углу стола догорает масляная лампа, мягким полупрозрачным светом окутывая стоящую рядом рамку. сокджин долгое время пристально смотрит на фотографию, кончиками пальцев оглаживая резьбу. мужчина, будто вылепленный самим бернини, смотрел вдаль… словно пытался найти там ответы на вопросы, но все было тщетно. недавний разговор проносится в голове будто старая заевшая пленка, которая вот-вот выгорит. «он до сих пор вспоминает о тебе… не смотря на то, что скоро свадьба. его взгляд полон грусти, когда он смакует твое имя на языке. знаешь… иногда он подолгу сидит за фортепиано, но так и не касается клавиш. я думаю… тебе стоит ему рассказать, сокджин.» — сказать ему правду… — лёгкое эхо разлетается по сторонам, ищет выход, но разбивается о стены кабинета с еле слышным стоном. — сказать ему правду?.. образ на фотографии, казалось, оживает. пальцы подрагивают от предвкушения, словно вспоминают все те прикосновения, подаренные раньше юнги. тонкие губы, пустой взгляд двух антрацитов, нежные слова… каждое новое воспоминание заставляет сердце сжаться, разразиться болью и утонуть в прошлом, хлебнув немного ностальгии. — чтобы он смотрел на звёзды сквозь слёзы… — танец в просторном зале, полном тишины. созвучие нот фортепиано среди закатных лучей. тепло чужого дыхания на груди в кругу вальса, — …вместо того, чтобы следовать за одной холодной звездой, которая является его судьбой? ржание лошадей в просторном поле… темные уголки поместья, освещённые отблеском свечей… запах его постели в залитые луной ночи… последняя искренняя улыбка, подаренная в тот вечер. — нет, нет… — рамка с лёгким стуком опускается на стол. взгляд, полный боли и грусти прячется под переплётом чернильных ресниц, потакая тяжёлому вздоху. — пускай он думает, что я никогда его не любил…