Незабудки

Драко машинально затягивает крепче узел на галстуке. Утром из зеркала на него всё ещё смотрел неуверенный подросток, напяливший отцовский костюм. Зеркалам пора бы уже и понять, что ему недавно стукнуло двадцать. — Думала, ты уже никогда не придёшь, — говорит она. — Значит, ты ошиблась. — Я ждала тебя раньше. Она выглядит искренне обиженной, поджимает тонкие губы. Издевается. Как обычно. — Что, всё-таки скучал по мне? — Ты же знаешь, что да. — И почему тогда заставил ждать целых три года? — возмущена. Драко в очередной раз чувствует себя неловко. — Я не мог, — искренне говорит он. — Я так и думала… Она отворачивается от него и смотрит куда-то вдаль. Он невольно любуется её тонким профилем. Думал, почти забыл, как она выглядит. Оказалось — помнит слишком хорошо. Лучше, чем хотелось бы. Её детская обида отзывается тянущим чувством в груди. — Я много раз собирался прийти, — пытается объяснить он. — Но ты же, наверное, знаешь, сколько дел после войны… Особенно у тех, кого оправдали со скрипом и кучей условий. — Нет, не знаю, — жёстко говорит она. — Мне это не интересно. Ты обещал мне, что придёшь. — Я пришёл… — Через три года! Я могла состариться! А я и так тебя старше! Ещё чуть-чуть, и я бы превратилась в дряхлую развалину. Драко прекрасно знает, когда она кокетничает. — Для меня ты всё ещё само совершенство, — неожиданно для себя говорит он, и когда она резко поворачивается, чувствует, как краска приливает к щекам. — Смотри, я принёс тебе цветы. Твои любимые. Он торопливо взмахивает палочкой и достаёт из воздуха букет незабудок. Её глаза расширяются. Словно против воли она протягивает руку к букету — и тут же отдëргивает её. — Мне больше нравятся кактусы, — бурчит она, но уже гораздо менее обиженным тоном. Кажется, в это он и влюбился. В её вечные капризы, ребячество, в её искренне-детское восхищение казалось бы простыми вещами. В её склонность выпендриваться перед другими. В её неуклюжесть, в её непонятные шутки. То, за что он её любит, можно перечислять сутки, двое, неделю — и что-то не уместится, забудется, чтобы потом всплыть в памяти внезапно. Драко думал, что этот период уже остался в прошлом. — Ладно, что у тебя нового? — меняет она гнев на милость. — Я женюсь, — признаëтся он. — Поздравляю! — Она нисколько не удивлена. — На ком? — На Астории Гринграсс. Она кивает, как будто этого и ожидала. — Ты счастлив? Звучит так, будто это ей и впрямь интересно. — Да, наверно, — он задумывается. — Астория — красивая, здоровая девушка из хорошей семьи. У нас будут сильные дети. Наследники рода. Она встряхивается, как мокрая кошка. — Я же не про это… Ты — счастлив? — Я не люблю её. — Медленно, боясь собственных слов, сообщает ей он. — Ты это хотела услышать? — Хотела услышать обратное, — фыркает она. Драко вздыхает. Астория не знает, куда он пошёл. Никто из его семьи не знает. Даст бог, и они этого не узнают никогда. — Что мне делать? — задаёт он главный вопрос. Она смеётся. — Живи. Люби. Рожай детей. У тебя столько всего есть: свобода, богатство, магия… Жизнь. Всё, чтобы быть счастливым. — Я в тебя влюбился, — едва слышным шёпотом сообщает Драко. — Знаю, — серьёзно говорит она. — Я буду присматривать за тобой. — Знаю. Высокий светловолосый парень, выглядящий моложе своих двадцати лет, смотрит в небо. С громким карканьем над головой проносится пара ворон. Даже они — парой. Драко провожает их взглядом, усмехается своим мыслям и наконец опускает букет на её могилу. Почему-то становится легче.