Она

Она влечет, как мотылька немое пламя И я лечу навстречу, не боясь сгореть. Что от нее мне нужно, до конца не знаю, Но лишь позная это, можно умереть… Невзрачная на вид, в обход шаблонов Так непохожая на тех, с кем честь имел. Она одна, одна из многих миллионов, Заставила творить все то, что не хотел. То отвечала колко, но всегда по делу, То робко закрывалась, глядя мне в глаза. А я не знал, что с ней такой мне делать, Держа, готовые сорваться, тормоза… Признаюсь, за нее готов был на убийство Меня бесило откровенно то, что не моя! Я — не король и даже не был принцем… Я лишь хотел, чтобы она заметила меня! Она же влюблена всегда была в другого Гуляку-бабника, что обманул мою сестру С собою рядом никогда не видела иного, Все ближе подлетая к яркому костру… Обжегшись, не сломалась. Лишь окрепла И хладнокровно нанесла удар под дых… Я откровенно рад тому, что не ослепла, Себя возвысив тем в глазах моих… Потом ушла. Исчезла. Растворилась… Ее с трудом искали все, кроме меня. Я просто ждал и она, все же, появилась, А я совсем пропал, в душе себя кляня… Когда, внезапно, она внешне изменилась Лишь секс осмелился ей предложить, Хотя хотел, чтобы душой она открылась Мне одному, хотела просто рядом быть… Ну а она? Вновь выбрала другого… Ещё бы! Он, бедняжка, так страдал… Я не сказал ни слова, даже полуслова, А так хотелось учинить при всех скандал! Судьбой мне уготована иная участь: Жить в стороне, лишь иногда встречаясь И лишь надеясь на счастливый случай, Который нас с ней все же повенчает…