Про страх

Страх-рудимент, тупик, Подарок от предков. Он лишь мешает творить, Бить четко и метко. Страх-воспаленный аппендикс, Источающий кровь или желчь. И упавший, сгоревший феникс Побоится себя поджечь, Хотя терять ему нечего: Смерть не лечит, но Ради призрачного "вечного" Можно и покалечиться, Перейти границу смерти как черту засечную. Природа страха проста предельно: Человек боится лишь боли и смерти. В мирах Лавкрафта, По или Кинга, В страшных историях Гоголя- Тот же страх первобытно-дикий, Но одетый причудливым щеголем. Меняется форма, но суть все та же, Страх причудливо, мерзко, нелепо окрашен, Громоздясь среди судеб-букашек, Душу ужасом с трепетом мажет. Ведь нынешний страх-идентичный Трепета первобытного Коду десятичному, Давно забытому Дыханью хищника, Знакомого предку Дальнему отлично. Но сейчас он обуза и якорь, Тянущий на дно упорно, Ставит рамки мечте всякой, Вырывает идеи с корнем, Травит душу, берет мозг измором. Почему так живучи его споры? Среди прочих эмоций ненужным сором Разрезают нить жизни так споро.