Сознание Творящего: Творец

С вечера того же дня сухость расцарапала горло, словно ни капли воды за двое суток. В голове стояло колом. — Весь режим в никуда, — вслух порассуждал я, вываливаясь на ватных ногах по ступеням вниз. — Не понимаю. Трезвый же. — Небольшая дорожка за окном, освещëнная уличными фонарями, напротив меня другие дома. Подглядел за людьми, которые не поленились встать ещё раньше меня. Вроде бы, мать в доме. Отчëтливо слышал шаги. Сердце от случая к случаю прихватывало. По нелогичным причинам. В моëм-то семнадцатилетнем возрасте. — Отец! Принеси таблетки! Глухо. Я неудачно ступил в гостиную. То, что ожидало там — вышибло из меня связный человеческий говор: Два обезображенных трупа в кровавых ошмëтках. Рашвыренные в неестественных позах. От негодности колен пал вблизь тел. Тишина брала свои права, но не для потерявшего дизорентиры. Парализованный истошным криком, не отцеплялся от висков. — МА-ТУШКА-АААА! Выглядывало худое, бледное и испуганное лицо с раскрытым ртом, неподвижными от ужаса, мëртвыми глазами. Мягкие каштановые волосы, спутаные в высыхшей крови. «Ты ведь хотел, чтобы они умерли.» — Басовитый голос откуда-то из-под Сознания добирался контактировать со мной. В приступе психоза не отвергаю дëргано-плящущих зрачков от отца: Лезвие топора, застрявшее в его черепе, пока сама голова побалтывалась на «честном слове» и не отрубленной до конца горловине. Вынимать не имело смысла. Я… Это не сделал не я! Показанный наружу живот матери, из которого криво вывернулся острый предмет. Не считанные ножевые. А когда мне было их насчитывать? Она бы и так, и так не выжила. — Нет… Почему… Почему вы дали себя убить?! — Бесконтрольные судороги. Навопился до хрипоты. — ВЕРНИ МНЕ ИХ!!! — Безнадёжно, к кому-то без связи. Сотрясаясь, поцеловал остывший материнский лоб. Трупный запах ускорял процесс гниения. Где-то завывали сирены транспортных средств, означающие предупредительные сигналы. В последствии по мою душу.