Любовь пустившая корни

Вечер. Солнце уходило в закат, и небо расцвело всеми возможными оттенкими красного, будто-то выведенными кистью старательного художника. На лугу, полном кроваво-красных маков, сидела девушка в белом платье с кружевными вставками, залитом липкими, стрекающими по ее запястью, каплями крови и разглядывала раны, только что нанесенные резным кинжалом, который был отброшен в сторону, как будто увидела что-то новое и необычное. Из порезов, прямо на глазах, проросли и раскрылись бутоны белых фиалок, которые тут же окрапила багряная кровь. Девушка поднесла руку к цеткам и аккуратно, одними пальцами, коснулась бутонов. -Это ее любимые цветы.-она проговорила фразу совсем тихо, шепотом, и ,с растекающийся по венам нежностью, добавила - И мои...... Теперь. Девушка убрала руку и закашлялась. Из ее рта вылетели точно таккие же лепестстки, смешанные со свежей кровью. Грудь девушки резануло от боли. Легкие горели огнем. Рука саднила, а каждое прикосновения к цветкам было непереносимой пыткой. По хорошему, надо было бы обрезать стебли, но она не хотела. Физическая боль не на много, но все же заглушала душевную. Нет, она смирилась. Она давно смирилась. Но это не помогло. А разве могло помочь? Как она могла забыть ее глаза?-льдисто голубые, холодные, в которых, лишь иногда, можно было разглядеть тепло, каждый раз сводившее с ума. Ее руки?-прикосновения которых каждый раз, будто говорили: "Я рядом, я с тобой" Это было невозможно больно. Все закончилось. Она вышла замуж. Никогда больше не ощутить ее нежных пальцев под футболкой. Никогда не почувствовать ее губ. Девушка хотела поднять кинжал. Но этого не пришлось делать. Она закашлялась, выплюнула очередные бутоны цветов и закрыв глаза, упала на земля. Все кончилось. Не могло не кончиться.