Пустота

Я всю жизнь, даже с самые худшие моменты чувствовала их. Они были рядом, в моей голове, во мне. А сейчас там пусто. Никого нет. Я их не слышу, не вижу. Почему они меня оставили? Я тянулась к искусству, к этой нескончаемой энергии жизни. К свету сопрятанному во тьме. Но сейчас не чувствую ничего из этого. Там тоже пусто. В ночной темноте, на едине собой, я теперь одна. Мои создания покинули меня, ушли и не хотят вернуться. Так уходят, не прощаясь, лишь они. И ты не сразу понимаешь что их нет. Ночи становятся скучнее, как и дни. Не радуют уже те звуки и лучи играющие в деревьях. Мир стал блёклым, серым, как выцветшая газетная вырезка. Ты помнишь краски, но сейчас лишь читаешь статью. О себе. О страхах и сомнениях. О боли. Ты читаешь, но не чувствуешь. Там нету уже ничего. Всё отгорело, отцвело и завяло. Держась за жизнь смертельной хваткой, осталось лишь пустое море. Одинокое, покинутое и ужасное в своём спокойствии. И бриз почти пропал, и волн почти не осталось. Ничего не осталось. Только тусклая луна и я стоящая по щиколотку в воде. А там был лес. Были солнце и не эта, а настоящая живая луна. Мы здоровались как старые друзья, как с божеством, как с матерью. Но она померкла. И лес исчез, его забрали те, они, что ушли, оставив одну в тишине. И страх они с собой забрали. Нету его там, там даже боли не осталось. Лишь звенящая, пустая, тишина.