Сборник зарисовок

      Извечный подъем, в хмурое и плакучее утро никогда не приносит утренней бодрости. Прохудившиеся в ячейках календаря три месяца лета приносит слишком мало эндорфина для счастья. Не один цинк или препараты омеги не приносят столько счастья, сколь редкий теплый луч солнца, в предрассветные пять утра, когда ты несешь в лабораторию долбанные анализы. Утренние процедуры, все дела…       А когда-то ты мечтала о райской лагуне где-то на островах Пальма де Майорка. Тебе тринадцать, затем шестнадцать и восемнадцать…кажется еще вся жизнь впереди и да, так и есть.       Но нещадная система прогибает тебя. Ты прогибаешься под неё волей или не волей. Хотел спасать людей, лечить, а потом осознаешь что жить на работе по трое суток — кажется явно не твое. А на одну ставку не прокормить не то что семью, себя бы.       Моя мечта лежать на красивом старом пледе, времен молодости mama — которая когда-то в тихой провинции познакомилась с прелестным и ярким papa, на закате под романсы — мечтать о будущем и попивать полусладкое, под отдаленную музыку, что играет в чьем-то старом семейном ресторанчике.       Моя мечта — заниматься любимым делом. Каким? Я не знаю. Я просто не знаю. Конечно, когда твое хобби приносит еще и заработок совсем прекрасно, но не всем нам дано. Кто-то скажет, что всем открыты двери для любых начинаний. А я скажу, — нет, увы.       Кому-то не хватает здоровья. Кто-то едва сводит концы с концами, а мечты о прекрасном лишь путают им цели. Кто-то нерешителен и труслив.       Это не плохо, просто мешает.       Мешает быть счастливым, любимым и живым.       Сегодня ты впервые записываешь видео в тик-ток, инстаграм — завтра ты звезда интернета. Но лишь единица. Не сотня и не тысяча. Такой шанс и удача не даются всем.       Кто-то далек от бесконечных сетей глобальной паутины и как самый настоящий мотылек вязнет, умирает под липкими и ядовитыми нитями информации, что затягивают в самую бездну социальной позиции. Ты теряешься в этих бесконечных черных водах, захлебываешься от спама, твитов, лайков, постов и колоссальных цифр оповещений.       Может я или кто иной, просто желает себе домик где-то в глубинке? В глубинке Сибири, на отшибе Ирландии в туманах леса, на улочке крохотной деревушки Испании, где вся экономика строится на одном предприятии и вечернем кафетерии, где по вечерам собираются все соседи под веселый шум и гвалт голосов.       Ни всем нужны бесконечные взлеты и падения.       Хочется простого человеческого и мирского.       Ведь, чашечка свежесваренного кофе, от скромной владелицы маленькой забегаловки где-то на улочке Италии, ни за что не сравнится с бумажным стаканчиком из автомата?       Безвкусная слойка с осточертевшим привкусом непонятной начинки, не встанет в один ряд с булочками по секретному рецепту бабушки, передаваемого несколько поколений?       Жаркое солнце Сардинии никогда не сравнится с Сибирским зноем. Хотя, дело даже не в погоде. Дело в месте и людях вокруг. Но тепло, оно... умиротворяет.       Тяжело быть счастливым круглый год, когда социальная суета, проблемы и здоровье наваливаются беспорядочным обстрелом ненужных больничных в графике.       Живи я где-нибудь в тепле, думаю…я была бы счастлива.

***

— Эй, Франческа, mia cara! От чего ты приуныла? — Дядя… Маттео? — Sì caro! Неужто так вымоталась сегодня днем? Заснула! Заснула таки не закрыв прилавок, дорогая! — Мне, приснился сон, дядя… такой, странный… словно о другой жизни. Совсем-совсем не счастливой. — Стоило слушать моего дорогого брата! Зачем только вызвалась сегодня помогать? Развеялась бы с друзьями на пляже, отдохнули бы, почем тебе эта работа? Успеешь еще в жизни, — дядя провел рукой по спутанным волосам, заправляя выбившиеся пряди. — Так что же пришло в твою перегретую головушку, mia cara? — Ох, дядюшка, такой ужас! Мне приснилось, что я живу в Сибири! Представляете? Это где-то в России, верно? Там было так не уютно, грустно и холодно, что приходилось надевать так много вещей! Я так уставала… и постоянно, постоянно работать! Работать чтобы жить. Каждый божий день, una sorta di orrore! Я словно бежала в этом сне в никуда! — Всему есть логичный конец дорогая, не сгущай краски. — Разве что, проснуться от такого страшного кошмара, дядя Маттео…