Патология.

Обманчивый бездны покой. Может это то, что ты во мне так отчаянно искал? Искал безмятежность, помножив ее на безропотную, бессловесную нежность. Искал в ней рамки, тобой установленных границ, клетки для непоющих покорных неволе птиц. А навстречу тебе шторма и море седое, плюющееся обломками скал. И привкус полынный горчит в междустрочиях, и звонкая сталь. Отбито по натянутым нервам, пробелом клинков, чернильная вязь плетется хранителем снов. Присевшего с краю на на ночь-покрывало, склонился к тебе, прикрывая лицо безглазым забралом. И выбранный путь, в твое небо, прорезав катаной, уходит моя вертикаль. Разделяя на "до", разделяя на "после". "Мы" – себя написали, "мы" – небрежное стерли. И безразличие въелось язвой под ребра, под костные прутья. Смотрит сверху, смотрит снизу – кто-то недобрый. Мерилом едином втиснув в рамки. Пляшет безумие неровными строчками-точками отбитой морзянки . Тянет ладонь нищенской милостью. Скалится жалится рядышком, возле. Себя возомнили творцами, на бога пародией жалкой. Нам славы все алкать и алкать. И грешными, все публику тешим, возводя в абсолют работу шута. Только хрупкие вены под полоской жгута. Выгорают надеждой, точно отвешанной дозой. Мы не боги, мы - патология, мы - метастазы словесных неврозов. Между смыслов читая, и лгать продолжая. Ты не заметил? Наши игры стали лагать. 03.05.2024