Рита, ты, наверное, уже догадалась о том, что я хочу сказать тебе этим письмом. Ты самая удивительная (в хорошем смысле) и прекрасная девушка, которую я когда-либо встречал. Ты скрасила мою жизнь. И этот год, кажется, был самым ярким и насыщенным за все мои сорок лет. Но дальше так нельзя. Ты молода и красива. И обязательно найдешь себе мужчину, который будет тебя достоин. А мне уже сорок. Я лучший друг твоего отца, от которого мы весь год скрывали нашу связь. Я так больше не могу. Пусть всё будет так, как было раньше, до наших отношений. Ты дочь моего лучшего друга, а я — лучший друг твоего отца. Так было и так будет. Всегда.
Ты всегда можешь обращаться ко мне за помощью, если что-то будет нужно. Но отныне мы никто друг другу. Прости. Так будет лучше. Уверен, ты будешь счастлива с другим. Но не со мной. Прости меня, моя любовь.
Твой Артём.
Пробегаясь глазами по этим строкам вновь, Рита едва смогла подавить новый всхлип и порцию слез, которые так и норовили побежать по щекам, которые ветер обжигал холодом. Твой Артём, — мысленно повторила она, ощущая железные тиски на сердце, сжимающие его, кажется, со всей силы. Уже не её Артём.