Гробовщик

Дождь моросит под летним небосклоном - как будто бы забыв, что идёт дождь, солнце не ушло за тучи и красило капельки в лазурные цвета. Как бы пресно не звучало - это не имело никакого значения, когда тащишь тушу очередного неудачника в лесок рядом. Когда ботинки шлепают по земле, в них отражаются зайчики - и это тоже не имело никакого значения Обмываешь его, снимаешь его одежду и долго смотришь в его спокойное лицо. Никто не знает, кто это делает и какая его цель - все знают, что он существует. Что он всегда ходит рядом, смотря очередному главному герою в спину. Пока он пытается что-то сделать, он ведёт счёт на своей стене мелом, он спит или ходит на поле с ромашками за городом с лейкой и неизменной собакой Девочки как - будто бы его не замечают и когда их новые бойфренды замечают этого длинновязого мужчину, то отшучиваются или молчат, будто не слышали никакого вопроса или не видели его. Они и правда никогда его не видели - зато видели новые главные герои. Но все они не придавали ему значения - опять странный тип Только зачастую так бывает, что этот странный тип становится последним, что видит очередной новый герой. С распоротым ли животом, или застреленый, или упавший и разбившийся - но никогда он не оставлял их без внимания, появляясь, как тень Ты всегда узнаешь, когда случилось убийство - ты настолько хорош в этом, что чуешь его даже не носом - шестым чувством, всем сборником - ты можешь увидеть мельчайшие капли крови, учуять запах смерти, почувствовать боль, услышать последний крик и слова, на языке заколет трупным эфиром Когда прибываешь в пункт назначения на закате солнца, твои глаза щурятся и выглядывают его - он вываливается из дома с косой раной на шее, которая зияет оторванными мышцами. Парень видит длинновязого, пытается к нему побежать, размахивая рукой - все тщетно. Девушка неизменно, как будто играясь, догоняет его и бьёт острием ножа - а он, как куропатка, пытается сбежать, пока совсем не теряет силы и падает на лужайку, спотыкаясь. Он кричит о помощи, размахивая руками, истекая кровью из страшных открытых ран Парень лежал на лужайке, пока рослая девушка заносит орудие над его корчащимся телом, которое пытается сопротивляться - но бесполезно. Удары и раны, удары и раны - она смеется, обмазываясь кровью, пачкая жидкостью свое остроугольное лицо, на острых зубах застывают разводы - ее глаза с вожделением смотрят на кровавую добычу, как на свою собственность. Полную и нераздельную, в своем безумии охватившую все клеточки красивого тела Она хохочет и плачет одновременно, ковыряя пальцами в ранах на застывшем теле Гробовщик безмолвно смотрит за безумием из теней фасадов, коттеджей и построек. Его очки отливают золотым блеском в отличии от фиолетового гнева и любви, что искрится в глазах беспокойной психопатки, сжимающей нож в окровавленных пальцах Когда Он подходит, скрипя ботинками по асфальту, ее глаза округляются, она поднимает голову на него - ее прямые локоны, на концах в слипшихся бурых сосульках трясутся в лихорадке, она качает головой и хватается за неё, роняя нож. Ее парализует ужас, будто она впервые его увидела Осознание колотит внутри головы, как гонг по тарелке, как молот по наковальне, искры от которой разлетаются, что капли крови от ее рук. Она шепчет извинения, проклятия и ругательства, вставая на ноги с бренного трупа, с кривым оскалом смотря на рослую черную фигуру в закатном солнце. Ее скулы дергаются непроизвольно, она вот вот наброситься и на него. Он все равно остаётся неподвижным, держа руки в перчатках без пальцев в карманах плаща Она мечется, ее дергает и сотрясает, но все таки не выдерживает - как будто взглядом сквозь свои толстые круглые очки он пронзает ее стрелой, что пролетает сквозь голову, разрывая остатки рассудка. Плоть никогда не будет сильнее того, что стояло за Ним. Она пятится, валится на траву, теребя ее руками, оставляет за собой грязный шлейф бурого цвета на зелёной траве. Он не двигается с места Ее трясет озноб, бьет жар и все это - одновременно. Ей тяжело дышать, ее глаза бегают из стороны в сторону, как в агонии. Тяжёлый приступ сопровождается рвотными позывами. Она выглядит жалко даже по сравнению с тем, кого только что изувечила и лишила жизни. Она заползает задом по лестнице в дом по крыльцу, не сводя с него безумных глаз с узкими зрачками - лицо перекашивает в фееричных танцах теней и боли Гробовщик, качнувшись, безмолвно нагибается, закрыв глаза убитого, что-то не слышно прошептав. Его борода дернулась Когда охватываешь его обмягшие подмышки, сбрасывая на носилки и идёшь, прочерчивая полосы на асфальте - ничего не имеет значения, кроме как достойно найти этому парню приют вдали от всей суеты. От всего того, что творится - и того, что завело его в могилу Гробовщик - звучит очень стремно. Представляется длинный мужчина в католических тёмных одеждах с ржавой лопатой и в неизменной широкополой шляпе. И это тот случай, когда реальность сходится с ожиданием - он был жилистым, длиннопалым и постоянно ходил в тёмном плаще, отсвечивая в ночи круглыми очками над густой бородой - страх всего живого. Но окружали его лишь мертвые. Так или иначе - каждый здесь умирает Этот счастливчик погиб от ножа - не повезло только с их количеством. Он насчитал десять - по всему крепкому телу, он был в самом расцвете сил, рыжеватый и высокий. Его лицо когда-то было живым, пухлощеким, а теперь щеки бледнели, ввалились в пустой, чуть раскрытый рот с синими губами - он весь сжался, его глазницы округлились так, что глаза оказались под навесом густых бровей. Ручейки под каплями дождя струятся по его бледной коже, оставляя на ней дорожке - будто бы он оплакивал сам себя Он считал себя ковбоем, что был на ранчо - властителем своего положения,царь всего живого - человек Теперь это был труп. Убитый чужой рукой, на его лице сохранилось удивление вперемешку с ужасом и отчаянием. Забитый до смерти - самый страшный тип. Он все чувствовал, он не смог умереть так сразу - боролся за свою жизнь до последнего и испытал все муки Прибывший, как простой парень, снова и снова оказывается в руках смерти. Каждый день кто-то в этом мире погибает от кого-то другого и эти "кого-то" думают, что их черед никогда не настанет. Легкомысленно полагают, что раз на их стороне сила, то они смогут победить ей самое страшное - смерть. Обратить ее вспять, остановить на пороге Но этого никогда не бывало - всегда приходит Он и забирает их останки с полей брани в этом мире. Забирает и уносит туда, где они найдут свой покой - на этот раз навсегда. Когда они убивают, то обретают покой - но он длится несколько мгновений, а потом все равно Он приходит за платой Вскапывая землю на опушке, Он пыхтит, понимая, что тоже жив - но до того момента, когда не оборачивает голову и смотрит на того,кого принёс с собой - он по настоящему мёртв, его ничего не беспокоит. Гробовщика же беспокоило - найти умиротворение погибшим, коих было много. Он смотрит на пригорки позади, на которых росли ромашки - везде были утыканы колышки - многие не знают, что это Он помечает обители бывших главных героев, что так и не смогли написать себе серенаду с счастливым концом Кто-то посчитал это лунками для гольфа и играл здесь в гольф. Потом один из них предложил использовать их вместо колышек для палаток и позвать этих девушек сюда. Они пировали на трупах своих товарищей В боевиках всегда сталкиваешься с убитыми во время перестрелок, сражений - но никто не задаётся вопросом, кто потом это все убирает? Что приходит после того, как закончится миг славы тех, кто убил других? Когда солнце встаёт над ними, кто их упокаивает навечно? Особенно в мире, ограниченном лишь четырьмя персонажами - их не надо было упокаивать и жалеть, ведь они итак ни о чем не беспокоятся - как мертвые Ни один из тех, кто сюда прибыл с глупой надеждой, что все будет хорошо для них, не задумывался, что то, что они называют своей "вайфу", любимой, кому дарят подарки, с кем флиртуют и заводят отношения - давно мертвы, как снег. Пустые оболочки, рассыпавшиеся в пыль при малейшем дуновении ветра времени и невзгод. Снег также красив, но он мёртв. Жалеть их никакого смысла нет,как нет смысла жалеть снег на полях - ведь в конечном итоге нужно пожалеть себя Ведь это эти наивные попаданцы, как иронично, попадают к Нему в руки практически всегда, обуреваемые благородием и мнимой толикой того, что именно они - уникальные и необычные, разные и индивидуальные, что они не повторят то, что случилось с другими. Что они непобедимы и несокрушимы и ничто их не сможет достать Конечно же нет. Ни один из них не умеет думать, как разумный человек, что возвел этот мир, куда они попадают. Они умеют действовать только по зову сердца, расслабляя свои мышцы и внимание, идут наперекор своему же разуму, что пытается их спасти - в итоге они все равно попадают к Нему на носилки, сколько бы оправдываться и бежать они не пытались - они творят это своими руками, а не Он. Он лишь забирает то, что они натворили Смерть никогда не виновата в том, что они погибли. Она их забирает Да, они были разными. И погибли по разному - от своей руки, разочарованные во всем том, что творится с ними, от чужих рук, когда они добровольно согласились идти по сценарию, или же они погибают, когда идут ему наперекор и попадают в ловушку, в капкан, что их сжимает навсегда и бесповоротно Моника, Сайори, Юри, Нацуки. Всего четыре имени, но столько всего можно придумать, чтобы завладеть вниманием и разумом якобы главных героев, который пытается их спасти от той глупости, которую они совершают - идут прямо в мясорубку, что их перемалывает. В конечном итоге, последним главным героем остаётся только смерть. Многие даже не догадываются о том, что это все из-за них. И что это повторяется раз за разом - как шахматная партия. Только белых всего четыре и все - ферзи. А чёрные - все пешки и их быстро отправляют за доску и к концу недели партия вновь возобновляется снова и снова Снова и снова грязь и земля, грязь и камни. Они едят пиццу, ощущая себя на Гавайях, одевая чёрные очки и отмахиваясь от всего, показывают свою крутость, как картинные герои фильмов и новелл под глушащую все рок музыку - но Его соната никогда не прерывается и всегда находит слушателя. А сегодня они уже лежат перед Ним, закрыв глаза на вечный сон. Никто не знает, что с ними творится после того, что они пережили - но Он надеется, что они обретут там покой. Где не нужно будет доказывать свою крутость и переживать это раз за разом, пока он ходит между их рядов и выбирает тех, кто уже погиб и кому предстоит В каком-то смысле это похоже на проклятие - что бы ты не сделал, ты все равно окажешься здесь, на пригорке, пока яма три на два зияет своей пустотой, пронизывая своим дыханием - она обещает умиротворение и спасение страждущих, только уже мертвых - живые никогда об этом не думают. Они занимаются своими делами и глупо полагают, что даже если они ничего делать не будут - их ничего не настигнет И это тоже глупо. Вся эта игра - глупа, все ее роли, что играют - комичны и гротескны, антракт здесь представляет собой пир над разумом. Но только роль гробовщика - ни комична, ни гротескна Она - реальна, как реален исколотый ножом парень и мертвый закат, что потухает вслед за последним комьем земли, что закапывает бедное и бледное, нагое тело в его саркофаге - а ведь он не удостоился даже таблички. Как и все остальные, что здесь были - ряды колышков сиротливо чернеют на поле, под деревьями и поросшие травой, бурьяном и зарослями ягод, белыми ромашками. Только растения и насекомые, звери в этом мире способны избежать участи - ни один муравей или ягодка не попали на его фуршет в честь ещё одного парня, что сложил голову Гробовщик без гробов - как снег в июле, что идёт хлопьями, а потом превращается в такой же мертвый дождь и рушится на полы его широкой шляпы, пока его длинная чёрная фигурка удаляется с поля, где десятки обретших покой подставляют свои лица под капли и смотрят на тёмное небо откуда-то с земли Они разбиваются об их спокойные лица, они переглядываются, безмолвно кивая друг другу и иногда посмеиваясь. Прыгают, танцуют в лужах, обтирают бледные тела руками, плещутся, спят в ромашковых стеблях под их гулкий шелест на ветру, смотрят на тучки, похожие на них самих Ведь даже когда ты погиб в мире, ты не забыт, даже в мире, где все крутится около четырёх мертвецов, что притворяются живыми - одна из них даже пытается наделить себя такой недостижимой вещью, как сознание - но эта попытка извечно провальна. Как бы она не старалась - она все равно остаётся мертвой, как и все остальные. Но она никогда не способна будет понять, почему стоять под дождём - это круто, почему сидеть среди ромашек - это круто, объяснить, почему никому не нравится, когда все крутится вокруг четырёх мертвецов. Это невозможно, она как кукла будет это все отрицать. Что значит любовь и почему пропадают и меняются попаданцы - этим вопросом этот мертвец никогда не задаётся. И любой мертвец бы не задался. Кроме тех, что смотрят на дождь, прижимаясь друг к другу в своей братской могиле Когда с неба льется дождь, колышки стоят рядами, пока их обладатели нежатся под прохладной благодатью и смотрят с сочувствием и надеждой вслед удаляющемуся гробовщику - такому маленькому, но такому незаменимому. Капли бьются об несправедливый мир и разрушают границы между живым и мёртвым вместе с растворяющимся во мгле сутулым гробовщиком