Последняя любовь поэта

Мужчина стоял у распахнутого окна. Порывы тихо всхлипывавшего ветра трепали его темные волосы, убирали их с лица, открывая луне серые глаза цвета холодного камня. Внизу – асфальт точно такого же цвета. А вот занятная математическая задачка – рассчитать, сколько метров до него лететь человеку, и сколько секунд будет продолжаться полет. Единственно возможным вариантом узнать верный ответ был опыт. Прощай, милая Морелла, до встречи за гранью сущего. Как знать, свидится ли он с ней на асфоделевых лугах, встретит ли во владениях Хель, или не выпадет на их долю ни одного более свидания? Ветер трепал волосы мужчины.

***

Самолет, летевший рейсом Балтимор – Токио, готовился к снижению. Если рассмотреть пассажиров, можно было заметить немало личностей, вызывающих интерес. Опытный наблюдатель без труда сможет составить представление об их характерах. Хотя таким занимаются отнюдь не все, но многие летевшие тем рейсом изредка бросали взгляд на одного молодого человека, лишь для того, чтобы отвести его через несколько секунд. Юноша непрерывно смотревший в окно почти все путешествие, либо же читавший старую потрепанную книгу, бережно подклеенную в некоторых местах, казалось, не обращал внимания на все окружавшее его. Звали его Эдгар Аллан По. Для близких просто Эдгар, но с гибелью родителей некому стало называть его так, за исключением одного друга, к которому молодой человек и летел. Эдгар был молод, но лишь согласно цифре в паспорте, открыв который, можно было узнать возраст – двадцать пять лет. В душе он не чувствовал себя так. Прожив столько, юноша не нашел любви, о которой писал, и лишь раз испытал возвышенное чувство, только вот умерло оно. Аллан, закончив учебу, отправился в университет. Его родители без малейших проблем могли оплатить своему сыну образование в любом заведении, и тот решил посвятить свою жизнь искусству, а точнее, писательству, кое любил с детства. Его отца не стало в автомобильной аварии, когда сыну было двадцать два, а мать вскоре ушла вслед за мужем из-за остановки сердца. После окончания траура Эдгар начал писать, уходя в работу с головой еще сильнее, чем раньше. Литература стала всем для него, единственной вещью, ради которой он хотел жить. Об этом знал его друг по переписке Эдогава Ранпо, писатель детективов из Японии. По никогда не был жизнерадостным и ярким человеком. С детства тихий, застенчивый шатен, став взрослым, не сильно изменил характер свой. Но когда его рассказы подвергались вечной критике и отсутствием хоть какого-либо положительного отклика, сначала пропал огонек в глазах, а вслед за ним и желание творить. Хотя нет, не так. Молодой человек не знал, о чем ему писать. О чем писать, когда детективы называли бездарными? О чем писать, коли все истории о любви были слишком сложны для такого жанра? О чем писать… И вот, двадцатипятилетний Эдгар летел к единственному своему другу в Японию, дабы увидеться с ним. Перед отъездом юноша нашел ключи от дачи в английской глуши, оставленной в наследство и принял решение пожить там немного после визита к Эдогаве. Подышит воздухом, расслабится, а там и вдохновение придет.

***

Заходящее солнце озаряло лица двух мужчин, сидевших в небольшом чайном доме на окраине города. - Думаю, ненадолго уехать – хорошее решение, - задумчиво произнес Эдогава Ранпо – брюнет в очках с едва уловимым сочувствием смотрел на собеседника, - Заодно сможешь найти больше времени для работы. Кстати, если будешь писать очередной детектив, то постарайся не сделать ту же ошибку, что и в прошлый раз! Аллан усмехнулся. Эдогава всегда был таким – обязательно начнет критиковать, но хотя бы по делу и давая советы – без постоянного указывания на малейшие недостатки никак нельзя. Эдгар не обижался. Он по-настоящему восхищался своим другом, считая его великим писателем, пытаясь впечатлить, хоть и безуспешно. По тихо вздохнул. - Мне кажется, что сейчас я нуждаюсь в отдыхе от городской суеты. Там немноголюдно, особенно в начале апреля, кругом леса и дикая природа, тишина. Ты тоже приезжай как-нибудь. - Обязательно, - Ранпо улыбнулся.