высокие люди всегда несчастны

Твои глаза, my favorite boy, совершенно пустые. Они чёрные, глубокие и такие прекрасные. Ты глядишь на меня, а я ничего не чувствую. Ты улыбаешься мне, обнимаешь, шепчешь что-то сладкое мне на ухо: а в душе будто дыра зияет. Я знаю — на самом деле тебе все равно. Эмоций нет, ты выпит до дна и выпит давно. Больше никогда не сможешь почувствовать ничего. Ни счастья, ни грусти, ни боли. Безразличие. Только почему ты это никак не признаешь? Вновь глядишь на меня (ишь, в любви признаётся!) — а эмоций нет. Ни одной. Глаза похожи на два омута с одной только разницей: в них хочется утопиться. Потому что ты не любишь меня. Тебе все равно. Навсегда. Мои же чувства бьют фонтаном: я сплошная эмоция. Яркая, жаркая, грозная. А ты любишь повторять, что я как оголëнный нерв. Тебе шею защемило. Мной. Ну что же, сударь, не посмею более причинять неудобства. Темные очи чернее ночи. А по ночам я, как правило, плачу. Глаза постоянно красные, на щеках же — ни кровинки. Усталый вид, припухшие губы: надтреснутый дорогой фарфор. Я себе напоминаю амфору, котор хочется разбить. Громко. Быстро. Вдребезги. Примерно так ты ломаешь мне сердце. И выкручиваешь душу, конечно. Я тоже хороша: зацепилась за твои слова, словно коготок кошки за вязаный свитер. И тяну. Неприятно, некрасиво, неопрятно. "Мы с тобой почти родня." Заклинаю это тонкой вязью поцелуев на руках. Ты вновь отрицаешь. Раздаётся тихое шипение: это я. Солнце, хватит меня опалять. Тучка, хватит меня обливать. "Я достойна любви." Хлопок. И ты в ярости. Глаза округлил, брови скосил, рот открыл в окрике — Раз. Два. Три. — слова застревают в дегтярной гуще на дне твоих глаз. Я ничего не слышу: чувствую безразличие и немного злобы. Давай честно, мальчик: твои крики меня не пугают. Меня пугает, что ты не слышишь мои мольбы. Резко обрываешь мое тихое пение своими возгласами. Смотришь так, будто пришёл властвовать здесь. Нет, my passion, победить меня не выйдет: ты либо разрушишь, либо полюбишь. "Второе, кстати, тебе совсем не удаётся." Повторяешь мне: я.тебя.люблю. Ха. Ха. Ха. Почти выплевываю тебе в лицо: "Ты не умеешь, mon cher." Твоя любовь осталась навсегда с той девчонкой, чьи волосы цвета солнца. Тоскуешь ли ты по ней? «Никогда.» — быстро отвечаешь ты мне, но я вижу, как ты украдкой косишь глаза, явно вспоминая то, что испытывал тогда. Ностальгия. Приятные воспоминания, которые не затмят наши с тобой секунды, проведённые в поисках впопыхах сооруженного счастья. Раз за разом я слышу истории, мигом составленные тобой. Удачное стечение обстоятельств, никаких "чужих" людей среди нас. "Но что, если я уже знаю правду?" Тишина. Ежедневно я засыпаю рядом с тобой и чувствую тепло твоего тела и совсем не чувствую души. Все почему? Тебе растоптали сердце, а душу... Её забрали с собой навеки. Теперь ты навечно заморожен внутри: ни чувств, ни эмоций. Извини, нооо... "Ты никогда не полюбишь вновь."