Delete.

Почему я всё ещё здесь? Почему даю шанс за шансом. Может это такая болезнь? То ли привычная зависимость, то ли не контролируемая шизофрения. И личина, одна за другой, подобно китайским маскам, меняется взмахом руки. И как то нелепо, глупо, по детски, требовать от полночной тишины – "Скажи, мне. Скажи..." И опять многоточие, точие, точие, точие... Обесточенностью недописанных писем, и провалами ломких пауз, истонченных микронов. Мне бы только не помнить, сухие щелчки курка и падение... Так, привычка, переросшая в потребность, безликая статистическая данность. Самокопание и "диванный" психоанализ. И сигаретами, выжженный рот. Кричи, не кричи. А что то внутри, все мрет и мрет. Зассиранное, застиранное – повторами старых винилов. Мы уже не живем. Так, играем и любим вполсилы. По старой привычке, в масках проросших. А что между нами? А между нами все тоньше и тоньше. Источено, истончено ожиданием мелких чудес. Какая по счету попытка? Какой по счету побег? Ломит тонкие пальцы болезненный хруст. Выеденно, ты внутри давно уже пуст. И трескучей цикадой давит на горло недалекое лето. А для падений нужна безнадежная смелость. И многоточие, точие, точие... Ах, эти точки. Коварные точки. И нет – случайным встречным пересечениям. И не причина жить. И прочерк летящий, искривленных кардиограмм. Нажми на "delete" сам. 08.05.2024