Бора

Крики. Лязг мечей, грохот пушечных залпов и звук выстрелов. Именно таким было музыкальное сопровождение столкновения между двумя пиратскими командами. Захлёбывающиеся хрипы, которые вырываются из перерезанных глоток вместе с влажной кровью. Хруст ломающихся костей, стоны раненых или умирающих. Панические возгласы проигравших, ликующий рёв победителей. Никто никогда не пытался найти в этом красоту. Красоту обыденности. Хм. В интересном мире мы живём, в котором звуки сражений уже считаются обыденностью. Как пение птиц, как звук дождя за окном, как шум оживлённого города. Война имеет свою музыку. Первобытная жестокость войны и её простота. Есть победители, есть проигравшие. Среднего между ними нет. Один убил, другой был убит. Вот и всё. Все эти иллюзии трагедии, прерванной судьбы и прочего - это уже наслоения. Если бы не существовало человеческой морали - считалось бы убийство чем-то плохим? Животные убивают, чтобы жить. Такова их природа, они не испытывают колебаний. Мораль, как и все эти надстройки - придумано нами. Человечеством. Всё это мешает людям увидеть красивое в простом. Погоня за материальным. За продуктом труда, который не подарит тебе истинного удовлетворения. Роскошь сможет сделать тебя счастливым, но надолго ли? Если ты не растёшь внутрь - твой рост очень быстро упрётся в потолок. Ведь нет того, чего нельзя купить. Нет недостижимого, того, что может быть только у тебя. О какой бы эксклюзивности не шла речь - создатель сможет повторить его, значит это может быть воспроизведено. Не в единственном экземпляре. Это не сокровище. Это не твоё. Именно такие мысли атаковали голову Хвайсанга этим утром. Разбивая стул об голову очередного нападавшего он не мог выкинуть всё это из головы. Как его выступление каждый раз заканчивалось этим? Судьба определённо сука. Отвлекаться в бою, обычно, не было хорошей идеей, но для него в этом не было ничего необычного. Он плавал по Гранд-Лайн с двенадцати, успел сменить не одну команду и побывать много где. Вот и сейчас он отправился в очередной вояж. Но в этот раз в одиночный. Последнее приключение с командой закончилось катастрофой, после нахождения сокровища все друг друга перерезали. После такого разочарования он решил пока что повременить с вступлением в очередную пиратскую команду. Ранее всё было забавным, сейчас все как будто с цепи сорвались. После казни Роджера в море выплыло слишком много мусора. Драки в барах после выступлений уже стали для него привычкой, но редко когда они принимали такой оборот. Несколько бедняг уже расстались с жизнями. Стоило ли до этого всё доводить? Горячие головы. Кто готов убить кого-то из-за потасовки в баре? Отступив обратно на импровизированную сцену, где он ранее играл свою музыку Хвайсанг огляделся. Какой-то дурак колотил своего противника кружкой по лицу. Все зубы бедолаги уже были на полу, но его соперник всё ещё молотил по нему в исступлении. Такими темпами от него не останется ничего, кроме отвратительного месива. Хвайсанг поразмыслил, рассмеялся и схватил свою скрипку. Играть он, конечно, не собирался. А для кого играть? У них уже есть своя музыка. Слушателей не осталось, поэтому он соизволит откланяться. Было бы забавно подебоширить ещё немного, но это уже выходит за рамки того, в чём ему было бы комфортно участвовать. Мужчина лавировал между схватками, уворачивался от предметов, которые явно были брошены в пылу схватки и наконец вывалился из бара. Его яркий наряд, состоящий из красного костюма двойки, ботинок чакка и красного пальто, совсем не казался грязным. На спине верхней одежды можно было увидеть кандзи "музыка", что было насмешкой над одеждой офицеров дозора. Чёрные перчатки уже нашли своё место на его руках, а инструмент был аккуратно убран в дорого выглядящий футляр. На задней части шеи под правым ухом красовалась татуировка скрипичного ключа. Хвайсанг представлял собой яркое зрелище. Экстравагантное. Пираты не славились своим богатством, только если вы не были одними из самых успешных. Хвайсанг же являлся редким представителем этого сословия. За его голову была назначена награда, но не самая высокая. "Музыкант войны" Хвайсанг, стоимостью в сорок девять миллионов белли. Яркая улыбка всегда украшала его лицо, сигарета не покидала уголка его рта, а светлые волосы всегда представляли собой хаос. Хвайсанг привык одеваться с иголочки и сохранять свой элегантный вид, но в этом он не мог пойти на уступки. Творческий беспорядок должен был отражаться хотя бы где-то. Мужчина шёл по улице. За свои двадцать пять лет жизни он не видел такого оживления на острове уже давно. Он даже не знал названия дыры, в которой оказался. Просто выхватил лог у какого-то пьяного бедолаги в баре, в котором играл на прошлом острове и отплыл. Как оказалось, это был вечный лог. И привёл он его сюда. Остров Сангвия. - Эй, Хвайсанг, снова устраиваешь беспорядки? - весело крикнул ему кто-то с противоположной стороны улицы. - Я не устраиваю их, беспорядки просто следуют за хорошей вечеринкой! - ответил музыкант. Ответ собеседника потонул в оживлённом шуме. Люди спешили, но мужчина не знал куда. Почему все с ума сходят? Не то чтобы близился какой-то праздник, верно? Или где-то намечается фестиваль? Если так, то почему его не пригласили? Он был бы рад сыграть для большой аудитории. Хвайсанг выхватил из толпы человека, у которого было особенно напряжённое лицо и решил узнать обо всём самостоятельно. - Добрый друг, куда же все так спешат? Намечается ли какое-то большое событие? - задал свой вопрос музыкант. - Ты что все уши себе прожужжал своей музыкой? Сюда плывёт опасный человек. "Повелитель Бурь". Хвайсанг, я и тебе советую сматываться, да поскорее. Говорят, что он вырезает целые острова. Уплывай отсюда! - раздражённо ответили ему. - Спасибо тебе, незнакомец. Если мы ещё увидимся я сыграю для тебя пару произведений. Удачи! - Поблагодарил мужчину Хвайсанг. События начинают принимать интересный оборот. Вентус Д. Бора. Хвайсанг слышит это имя уже какое-то время. Все шепчутся вокруг, но никто до сих пор не говорит ему, чего же такого страшного он натворил. До этого события с убийством популяции целого острова, Бора был относительно спокоен. Беспорядочные разрушения были не в его стиле. Мужчина нахмурил брови и закурил ещё одну сигарету. С другой стороны, нужно ли вообще задумываться об этом? Хвайсанг не искал неприятностей. Этот остров всё ещё не услышал всего его репертуара, а отправляться не закончив выступление было не в его стиле. Какое дело большому "Повелителю Бурь" до маленького "Музыканта войны"? Хвайсанг нацепил на лицо знакомую всем яркую улыбку и поспешил в следующий бар. Предыдущий уже представлял собой рушащийся хаос. Хозяин всё ещё пытался докричаться до безумцев, которые спешили убить друг друга всем, до чего могли дотянуться. Разломанная мебель, перебитая посуда. Трупы на полу, кровь, поскользнувшись на которой можно было ненароком напороться горлом на обломанную ножку стула. Безумие чистой воды. Как будто в плотном одеяле вселенной кто-то пробил дырку гвоздём, который открыл дорогу к сочащемуся безумием хаосу. Словно все навязанные обществу конструкции сломались. Осталась только чистота эмоций. Именно в таком виде Хвайсанг оставлял места своих выступлений. Он сводил людей с ума своей музыкой. Возвращал их к первобытной красоте простоты. Он возвращал им чистые эмоции. Его прозвище было дано ему не просто так. Он любил хаос, а хаос в ответ любил его, по крайней мере ему хотелось бы в этом верить. Эй, зато с ним было весело, верно? Хвайсанг выдохнул облако дыма и посмотрел в небо. Голубое небо было затянуто серыми тучами. Сангвия представлял собой осенний остров, поэтому тучи и прохлада здесь были привычным зрелищем, но эти клубились и сверкали молнией. Обещали бурю. Словно несли собой мрачное предупреждение, вестники своего хозяина. Вентус Д. Бора. Воздух начинал нравиться музыканту. Пахло особенно приятно. Хвайсанг глубоко вдохнул и закрыл глаза от наслаждения этой атмосферой. Что-то внутри него подсказывало ему, что одиночный вояж скоро будет закончен. Либо по плохой причине, либо по хорошей. А пока стоит поторопиться. Следующий бар ждёт его, ему нужно успеть сыграть ещё пару песен до закрытия. Хвайсанг уверенной походкой двинулся вперёд. Его шаги были уверенными и твёрдыми. Улыбка всё ещё не сходила с его лица, красный костюм был так же чист. Верная скрипка не покидала его рук. Он так любит свою жизнь. Он так любит играть свою музыку. Он так любит музыку войны.